El recuerdo de esa noche era una herida que nunca había cicatrizado del todo. Yo estaba en mi cuarto, emocionada por mi cumpleaños. Ricardo había criado de mí desde que mis padres murieron en un accidente de coche cuando yo tenía diez años. Él era mi única familia, mi protector, mi todo.
Con los años, esa gratitud y admiración se transformaron en algo más profundo, un amor secreto que guardaba en lo más profundo de mi corazón y que solo volcaba en las páginas de mi diario.
Esa noche, cuando bajé a cenar, él estaba en su estudio. La puerta estaba entreabierta. Me acerqué en silencio y lo vi. Estaba sentado en su sillón de cuero, con mi diario abierto en sus manos. Su rostro era una máscara de furia y... ¿asco?
Cuando levantó la vista y me vio, su expresión se volvió helada.
"Sofía."
Cerró el diario de golpe. Se levantó y caminó hacia mí. Cada paso que daba resonaba en el silencio de la casa como un martillo.
"¿Qué es esto?", preguntó, levantando el diario.
No pude responder. El pánico me paralizó.
"¡Responde!", gritó. Nunca me había gritado así.
"Es... es mi diario," balbuceé.
"Sé lo que es. Quiero saber qué significa lo que está escrito aquí. Estos pensamientos... son enfermizos, Sofía. Repugnantes."
Cada palabra era un golpe. Sentí que el suelo desaparecía bajo mis pies. Él era mi tío. Yo era su sobrina. Aunque no compartíamos lazos de sangre, la sociedad nos veía así. Mi amor era un tabú, una vergüenza.
Al día siguiente, me anunció mi "gran oportunidad" de ir a estudiar a España. No a Madrid o Barcelona, sino a un pequeño pueblo en Andalucía donde la universidad apenas era conocida. Me dijo que todos los gastos estaban cubiertos, que no me preocupara por nada.
"Solo concéntrate en tus estudios," me dijo, sin mirarme a los ojos.
Me di cuenta de que también había contratado a alguien para que me vigilara. Una mujer mayor que vivía en el mismo edificio y que me preguntaba constantemente por mis horarios, mis amigos, mis salidas. Era una prisión dorada. Ricardo se aseguraba de que estuviera lejos, controlada y fuera de su vida.
Unos meses después de mi llegada a España, vi la noticia en una revista de sociales en línea. "El empresario Ricardo Vargas se casa con la socialité Elena Torres en una boda de ensueño". Había fotos. Muchas fotos. Elena, radiante en su vestido blanco. Ricardo, a su lado, con una sonrisa que no le llegaba a los ojos.
Descargué el video de la boda. Lo vi una y otra vez, cientos de veces, en la soledad de mi pequeño apartamento. Buscaba una señal, un atisbo de duda en su rostro, algo que me dijera que él también sentía algo, que casarse con Elena era un error.
Pero no encontré nada. Solo la fría formalidad de un hombre cumpliendo con un contrato.
Fue entonces cuando lo entendí. Su preocupación por mí, su generosidad al enviarme a estudiar, su control... no nacían del amor, ni siquiera de un amor confuso. Nacían de la lástima y de la responsabilidad. Yo era una carga, un problema que él había solucionado de la forma más eficiente posible: enviándome al otro lado del mundo.
El amor que yo sentía era una molestia, una mancha en su vida perfecta que él había limpiado con dinero. Esa comprensión fue más dolorosa que el propio destierro. Me rompió por dentro de una forma que pensé que nunca podría reparar.
"Señorita Sofía."
La voz de Raúl, el chofer, me trajo de vuelta al presente. Estaba de pie junto a un coche negro y elegante, sosteniendo un cartel con mi nombre. Era el mismo hombre que me había llevado al aeropuerto cinco años atrás. Me miró con una mezcla de sorpresa y compasión.
"Raúl. Qué gusto verte."
"Igualmente, señorita. El señor Ricardo me pidió que la llevara a su nuevo departamento."
Asentí y lo seguí hasta el coche. Él tomó mis maletas y las guardó en la cajuela. Abrí la puerta trasera para que Luna subiera y luego me senté a su lado.
El coche se deslizó silenciosamente por las calles de la Ciudad de México. Miraba por la ventana, pero no veía los edificios ni la gente. Solo veía el rostro furioso de Ricardo en mis recuerdos y sentía el peso de su advertencia en mi corazón.
La guerra no había terminado. Solo había cambiado de campo de batalla.
