El sol de Sevilla calentaba el cuero de los asientos del coche, un calor familiar y reconfortante. Mis hijos, Leo y Sofía, reían en el asiento trasero, emocionados por la Feria de Abril y la promesa de algodón de azúcar y paseos en calesa. Hoy cumplían seis años.
"Mamá, ¿papá vendrá pronto?" preguntó Sofía, sus ojos grandes y oscuros, iguales a los de su padre, brillando de expectación.
"Claro, mi amor," le aseguré, ajustando el clavel rojo en mi pelo. "Papá está terminando en la plaza, pero nos encontrará allí. Ya sabes cómo es, el gran Matador no puede hacer esperar a su público."
Pero nunca llegamos a la feria.
En una calle estrecha y adoquinada, una furgoneta negra nos cortó el paso. Dos hombres corpulentos salieron, sus rostros impasibles. El pánico me heló la sangre. Intenté dar marcha atrás, pero otro coche bloqueó la salida. Rompieron la ventanilla, el sonido del cristal haciéndose añicos se mezcló con los gritos de mis hijos. Me sacaron a rastras del coche, me taparon los ojos con una venda áspera y me amordazaron con un paño que olía a cloro.
Me empujaron dentro de la furgoneta. Solo podía oír los sollozos aterrorizados de Leo y Sofía. Intenté gritar, decirles que mamá estaba aquí, que todo iría bien, pero solo un gemido ahogado salió de mi garganta.
El viaje fue corto. El olor a polvo, sudor animal y sangre seca me dijo dónde estábamos antes de que me quitaran la venda: una plaza de toros de entrenamiento privada, un tentadero aislado en mitad de la nada.
Y entonces la vi. Scarlett Ramirez, apoyada con aire casual en la barrera, vestida con un traje de luces femenino hecho a medida que brillaba obscenamente bajo el sol. Su sonrisa era un corte rojo y cruel en su rostro perfectamente maquillado.
Mis hijos estaban allí, colgados de los postes de madera que se usan para entrenar, sus pequeños cuerpos balanceándose como muñecos de trapo.
"Lina, querida," dijo Scarlett, su voz goteando un falso dulzor. "Qué sorpresa verte. Pensé que estarías ocupada horneando un pastel o algo así."
Se acercó, sus tacones resonando en el suelo polvoriento.
"Verás, Máximo necesita un poco de práctica antes de la gran corrida de esta noche. Y he pensado que podríamos proporcionarle un incentivo... especial."
El horror me paralizó. Luché contra mis ataduras, el pánico dándome una fuerza que no sabía que tenía.
"¡Máximo! ¡Máximo, por favor!" grité contra la mordaza, el sonido distorsionado y patético.
Justo en ese momento, él llegó. Mi marido. El "Príncipe de los Toreros". Caminaba con esa arrogancia suya, impecable en su ropa de calle. Vio a Scarlett, luego a mí, una mujer atada y amordazada, y finalmente a los niños.
Una sonrisa lenta y perezosa se dibujó en su rostro.
"Scarlett, mi vida, siempre tan creativa," dijo, su voz era la misma que usaba para susurrarme palabras de amor por la noche. Se acercó a ella y la besó, un beso largo y posesivo, justo delante de mí.
Luego, su mirada se posó en mí, fría y despectiva.
"¿Y quién es esta loca? ¿Alguna fan obsesionada?"
