Punto de vista de Alya Herrera:
En el pasado, mis amenazas de dejar a Ricardo siempre fueron súplicas apenas veladas de atención. "Me voy a mudar", declaraba, mi voz teñida de una bravuconería artificial, esperando en secreto que me agarrara del brazo, me dijera que estaba siendo tonta, que pertenecía aquí con él. Nunca lo hizo. Simplemente asentía, su expresión indescifrable, y decía: "Si de verdad crees que es lo mejor, Alya, tienes mi apoyo". Sus palabras eran como una ducha fría, apagando cualquier chispa restante de desafío. Nunca luchó por mí. Nunca.
Pero esta vez, era diferente. Esta vez, mientras estaba en la oficina de la Profesora Valdés, mi corazón no dolía por que él me detuviera. Dolía por escapar. No esperaba una reacción; esperaba un nuevo comienzo. No le diría que me iba. Simplemente me iría.
La Profesora Valdés me estudió por un largo momento, su mirada sorprendentemente amable.
—La vida es una serie de elecciones, Alya —dijo, su voz suave pero firme—. Algunas se toman por ti, pero las más importantes tienes que tomarlas tú misma. Y a veces, la elección más difícil es la que te libera. —Se subió las gafas por la nariz—. El programa del Tec es muy competitivo. Necesitarías completar todos tus proyectos finales, presentar una propuesta de investigación estelar y asegurar una carta de recomendación mía. Todo en un mes.
Una nueva ola de lágrimas me picó en los ojos, pero las contuve ferozmente. Esto era. Mi salvavidas.
—Lo haré, Profesora —susurré, mi voz espesa por la emoción—. Se lo prometo. No la decepcionaré.
La determinación, feroz e inquebrantable, ardió a través de mí.
Me sumergí en mis estudios con un enfoque singular y desesperado. Los días se mezclaban con las noches, alimentados por cafeína y un impulso implacable. Creía que si me mantenía lo suficientemente ocupada, si trabajaba lo suficientemente duro, el dolor abrasador en mi pecho se atenuaría, el vacío se llenaría y finalmente superaría al fantasma de la indiferencia de Ricardo. Era una mentira, un frágil escudo contra la agonía, pero era todo lo que tenía.
Una noche, regresé tambaleándome al penthouse, la hora tardía, el edificio inquietantemente silencioso. Abrí la puerta del cuarto de huéspedes —mi nuevo cuarto— y me congelé. Ricardo estaba allí, sentado en el borde de la cama, un libro abierto en su regazo. Levantó la vista, sus ojos oscuros encontrándose con los míos.
Mi corazón dio un extraño vuelco, una mezcla de miedo y un destello no deseado de la vieja esperanza. Apreté mi mochila con más fuerza, mi guardia inmediatamente levantada.
—Ricardo —dije, mi voz plana, cautelosa.
Cerró el libro, colocándolo ordenadamente en la mesita de noche. En su mano, sostenía un pequeño relicario de plata. Mi relicario. El que tenía la foto de mi padre adentro, que me había dado en mi décimo cumpleaños. No lo había usado en años, lo había olvidado en el caos de mi mudanza.
—Encontré esto —dijo, su voz más suave de lo que esperaba—. Estaba en el cajón de tu antiguo escritorio.
Una punzada, aguda e inesperada, se retorció en mi pecho. Ese relicario. Un pedazo tangible de mi padre, un símbolo del amor que había perdido, el amor que Ricardo había reemplazado. Lo sostenía con tanta delicadeza, casi con reverencia. Mi mirada se detuvo en él, un frágil puente hacia un pasado que se sentía cada vez más distante.
Permanecí en silencio, incapaz de reconciliar este gesto amable con la frialdad que me había mostrado durante meses. Sus acciones eran un confuso enredo de cuidado y desapego, tirando de mí en direcciones opuestas.
Malinterpretó mi silencio. Su voz se suavizó aún más.
—Alya, sé que estás molesta. Pero huir, causar problemas... no es la respuesta. No te enojes conmigo.
Sus palabras eran casi una súplica, pero la suposición subyacente de que simplemente estaba "enojada" o "haciendo berrinche" fue como una bofetada.
Su calidez inconsistente era una trampa cruel. En un minuto, me estaba sacando de su vida, al siguiente sostenía un recuerdo precioso. Era un ciclo que conocía demasiado bien: su leve preocupación, mi aferramiento desesperado, seguido de su inevitable retirada. Este tira y afloja era agotador, un drenaje constante de mis reservas emocionales.
Era repugnante, este constante latigazo emocional. Mi amor por él, una vez un fuego rugiente, ahora era una brasa humeante, ocasionalmente avivada por una ráfaga cruel de viento, solo para ser extinguida de nuevo. El peso de todo, el ciclo interminable de esperanza y desesperación, me dejó sintiéndome completamente agotada, vacía.
—No estoy enojada, Ricardo —dije, mi voz firme, desprovista de la emoción que rugía dentro de mí—. Y no estoy "haciendo berrinche".
Las palabras eran ciertas. Ya no estaba enojada; simplemente... había terminado.
Frunció el ceño, un destello de irritación en sus ojos, pero no insistió. Siempre odiaba cuando no encajaba en sus pulcras cajitas de emoción. Sacó una invitación ornamentada de su bolsillo, el pesado cartón brillando bajo la suave luz de la lámpara. Me la entregó.
—Mi firma organiza su gala benéfica anual la próxima semana. Es un evento importante. Espero que estés allí.
No era una petición. Era una orden, entregada con la autoridad silenciosa que siempre ejercía.
—Está bien —respondí, la única palabra una rendición silenciosa. No tenía la energía para luchar contra él.
—Y Alya —agregó, su voz endureciéndose ligeramente—, no hagas una escena. Cris estará allí. No quiero que se moleste.
La amenaza no dicha flotaba pesadamente en el aire. Su prioridad, como siempre, era ella. Sus sentimientos. No los míos.
El dolor familiar en mi pecho se intensificó. No pude evitarlo.
—¿La amas, Ricardo?
Las palabras salieron antes de que pudiera detenerlas, crudas y desesperadas.
Simplemente me miró, sus ojos oscuros sin parpadear, indescifrables. El silencio se alargó, largo y agonizante. No dijo nada. Pero en sus ojos, en el sutil endurecimiento de su mandíbula, en la forma en que evitaba mi mirada, lo vi. La respuesta. Un "sí" claro e innegable.
A la mañana siguiente, intenté deslizarme en el asiento del copiloto de su coche, el que siempre había ocupado, una tradición silenciosa. Pero una bolsa de diseñador, rebosante de los materiales de arte de Cris, estaba allí, una marca vibrante e innegable de su presencia. Era una bolsa nueva, cara, una declaración descarada de su territorio.
Cris salió del penthouse, su cabello rojo captando la luz de la mañana.
—¡Oh, Alya! —dijo con alegría, una sonrisa cómplice jugando en sus labios—. Ese asiento es mío ahora, cariño. Ricardo dice que me mareo en la parte de atrás. —Guiñó un ojo, un gesto cruel y juguetón.
Mi estómago se hundió. No solo había tomado mi lugar en su corazón; me estaba borrando sistemáticamente de cada rincón de su vida. Incluso el asiento del copiloto, mi pequeño y familiar consuelo, ahora era suyo. Fui reemplazada. Completamente.
Me moví al asiento trasero, acomodándome en la esquina, una sombra pequeña e insignificante. El viaje fue una sinfonía de sus risas compartidas, sus bromas fáciles, la mano de Cris a menudo descansando en el brazo de Ricardo. Discutieron sobre arte, leyes, sus planes para el fin de semana. Escuché, mi presencia desapercibida, un vacío silencioso y doloroso en la parte de atrás. Sus palabras, su intimidad, me oprimían, sofocándome con su felicidad sin esfuerzo.
La gala se celebró en un salón grandioso y opulento. El aire zumbaba con conversaciones susurradas y el tintineo de las copas de champán. Cris, deslumbrante con un vestido carmesí, llevó a Ricardo a una exhibición prominente.
Se me cortó la respiración. Era una pintura, enorme y llamativa, dominando la pared. Un remolino vibrante, casi violento de colores, que representaba el rostro de una mujer, devastado por las lágrimas, sus ojos abiertos con un dolor crudo y primario. Era un autorretrato, la firma de Cris audaz e inconfundible en la esquina.
—Esto —anunció Cris, su voz resonando con una pasión performativa—, se llama "La Musa no Correspondida". Trata sobre la naturaleza sofocante de un amor que nunca puede ser correspondido, la agonía de anhelar a alguien que te ve como nada más que una niña. —Me miró entonces, sus ojos brillando con una malicia triunfante—. ¿Lo entiendes, Alya?
Sentí un pavor helado extenderse por mis venas. Ella lo sabía. Había visto a través de mí, a través de mi corazón roto, a través de mi amor desesperado y no dicho por Ricardo.
—Yo...
—Es una pieza poderosa, ¿no? —interrumpió Cris, volviéndose hacia Ricardo con una sonrisa deslumbrante—. Entonces, cariño, ¿qué piensas? Mi trabajo más personal.
Ricardo estudió la pintura, su expresión en blanco. Luego, habló, su voz cortante y precisa, desprovista de emoción.
—Es... vívido. Pero encuentro tales exhibiciones abiertas de afecto no correspondido... fastidiosas. Enfermizas, incluso. Habla de una falta de madurez.
Sus palabras me golpearon, un golpe físico, robándome el aire de los pulmones. Estaba hablando de mí. Estaba diseccionando mi alma, mi dolor más profundo, y considerándolo inmaduro. Cris había pintado mi desamor, y Ricardo lo había despreciado públicamente. La humillación fue un infierno ardiente, consumiendo cada pizca de mi dignidad.
Mi visión se nubló. Sentí la cabeza ligera, mis piernas inestables. No podía respirar. Tenía que salir. Me di la vuelta bruscamente, tropezando lejos de la pintura, de él, de ella.
—Alya, ¿estás bien? —La voz de Cris, teñida de falsa preocupación, me siguió—. Te ves un poco pálida, linda. ¿Mi arte te afectó tanto?
Apreté la mandíbula, forzando una sonrisa tensa y despectiva.
—Estoy bien, Cris. Solo un poco abrumada por... la pura profundidad emocional —dije, el sarcasmo lo suficientemente espeso como para cortarlo con un cuchillo.
Ella rio suavemente.
—Por supuesto. Bueno, si necesitas algo, aquí estoy. Somos familia ahora, después de todo. —Dio un paso más cerca, su voz bajando a un susurro conspirador—. Déjame caminar contigo. Pareces a punto de desmayarte.
Pero su fingida amabilidad se desvaneció tan pronto como estuvimos a unos pasos de Ricardo. Sus ojos se endurecieron, su sonrisa se torció en una mueca venenosa.
—No creas que no me he dado cuenta, niñita. Todos tus patéticos jueguitos, tus intentos desesperados de aferrarte a él. Se acabó. Él me eligió a mí. Y siempre lo hará. —Su voz era un silbido bajo y peligroso, apenas audible por encima del murmullo general de la multitud—. Él solo quiere que te vayas.
