Gustavo miró la tablet en mi mano, con la boca abierta. Sus ojos se desviaron hacia mi firma, luego de vuelta a mi rostro, una máscara de horror creciente.
—Señora Garza… usted… no puede estar hablando en serio. ¡Esto necesita la firma del señor Garza, no la suya! ¡Puede que ni siquiera reconozca esto! Puede que…
—¿Puede que se oponga? —lo interrumpí, mi voz tranquila, casi serena, un marcado contraste con la tormenta que se desataba dentro de mí—. Entonces llámalo. Díselo. Dile que su «mercancía» ha tomado el asunto en sus propias manos.
Gustavo dudó solo un segundo, su terror a Carlos luchando con la inmediata y escalofriante finalidad en mis ojos. Sacó su teléfono, sus dedos torpes mientras marcaba. Lo observé, mi corazón un pájaro atrapado martilleando contra su jaula.
Una pequeña y tonta parte de mí todavía tenía esperanza. Esperaba que Carlos lo negara, que volviera corriendo, con los ojos llenos de alguna apariencia de amor o incluso de decencia humana básica. Que declarara que todo este sórdido arreglo era un malentendido, una broma que había salido mal. Cinco años de matrimonio, un hijo… ¿seguramente eso significaba algo? Seguramente se arrepentiría, se arrepentiría de la expresión en mi rostro, de la acusación silenciosa en mis ojos.
Volvería. Tenía que hacerlo.
El teléfono sonó durante lo que pareció una eternidad. Luego, la voz de Carlos, áspera e irritada, retumbó desde el altavoz, haciendo que Gustavo se estremeciera.
—¿Qué pasa, Gustavo? ¡Te dije que no me molestaras a menos que fuera una emergencia absoluta!
—Señor, es… es sobre el arreglo —tartamudeó Gustavo, su voz apenas un chillido—. El señor Salazar está a punto de llegar, y… y la señora Garza insiste en firmar el acuerdo ella misma.
Un instante de silencio. Luego, Carlos soltó una risa corta e incrédula.
—¿Elena? ¿Firmando? ¿A qué carajos está jugando? ¿Está contigo ahora? ¡Pónmela al teléfono!
Gustavo me miró, sus ojos suplicantes. Negué con la cabeza ligeramente, una orden silenciosa. Volvió al teléfono.
—Ella… dice que está preparada para cumplir con el arreglo, señor. Para asegurar que el trato se cierre.
—¿Qué? ¿Cree que puede simplemente entrar y tomar el control? —la voz de Carlos estaba cargada de desdén—. No tiene idea de cómo es Elías Salazar. Es un tiburón. Se la comerá viva —hizo una pausa, y escuché una risita ahogada en el fondo, el suave suspiro de una mujer. Brenda—. Bien. Como sea. Solo haz que se haga. Estoy ocupado. Mándame la solicitud de firma digital para ella, y para los papeles del divorcio. Mi abogado me los mandó hace más de una hora. Necesito firmar los dos electrónicamente.
Papeles de divorcio. Los tenía listos. Hace una hora. Mientras yo me ponía el vestido carmesí, imaginando nuestra pasión reavivada. Mientras me preparaba para él. Él se estaba preparando para descartarme.
El último destello de esperanza en mi pecho murió. No fue una muerte, sino una ejecución. Fría. Clínica. Absolutamente sin piedad.
Mi visión se nubló, pero no cayeron lágrimas. Todavía no. No por él. No le daría esa satisfacción.
—Gustavo —dije, mi voz atravesando el zumbido en mis oídos—. Mándale los papeles del divorcio. Ahora. Quiero que esto se acabe.
Gustavo, sobresaltado, jugueteó con la tablet.
—Pero… señora Garza, el señor Garza está al teléfono con…
—Solo hazlo —espeté, mi paciencia se había agotado, reemplazada por una resolución de acero.
Tecleó furiosamente, su rostro una mezcla de miedo y desconcierto. Un momento después, la voz de Carlos retumbó de nuevo, más fuerte esta vez, infundida con una nueva ola de irritación.
—¿Qué? ¿Más papeles? Gustavo, si sigues interrumpiéndome, te juro por Dios que te cortaré la cabeza. Solo mándalos. No me importa qué sean. Solo hazlo rápido.
Luego, un jadeo repentino y agudo desde el fondo, inconfundiblemente de Brenda.
—¡Ay, Carlos, mi amor! ¡Qué rápido eres!
Y la voz de Carlos, ronca y espesa de deseo.
—Lo que sea por mi reina.
Un bajo pitido electrónico señaló la firma electrónica exitosa. Mi divorcio estaba finalizado. Así de simple. Una transacción fría y distante.
Luego, la llamada terminó abruptamente. Un clic, un sonido áspero y final. Como una puerta que se cierra de golpe. O una vida.
Silencio. Del tipo que grita. Del tipo que resuena en las cámaras huecas de un corazón roto. Me quedé allí, completamente entumecida, la tablet todavía en mi mano. Cinco años. Cinco años de mi vida, mi amor, mi lealtad. Reducidos a unas pocas líneas de jerga legal y una firma electrónica apresurada. Todo mientras él estaba con ella, prometiéndole mi vida y haciendo bromas crueles sobre mi ambición.
Se me hizo un nudo en la garganta. Una única lágrima ardiente trazó un camino por mi mejilla, fría e impactante contra mi piel. Luego otra. Y otra. Vinieron sin ser llamadas, una traición de mi propio cuerpo. Mi rostro se sentía congelado, rígido, pero las lágrimas seguían fluyendo, un testimonio silencioso de los escombros de mi mundo. Ni siquiera me di cuenta de que estaba llorando hasta que sentí el frío en mi mejilla.
