POV de Elisa Durán:
No lo esperé despierta. Los días en que me sentaba junto a la ventana, observando la entrada en busca del barrido de sus faros, habían terminado. Esa versión de Elisa Durán había muerto en el pasillo fuera de su oficina.
La casa estaba oscura y silenciosa, un espacio cavernoso que una vez se sintió como un santuario pero que ahora parecía una tumba bellamente decorada. Me acosté en nuestra cama king-size, el espacio a mi lado frío y vacío, y miré fijamente al techo.
Pasaban las dos de la mañana cuando mi teléfono vibró en la mesita de noche. El nombre de Alejandro apareció en la pantalla. Dejé que sonara, una pequeña y amarga parte de mí quería que sintiera el escozor de ser ignorado. Pero al cuarto timbrazo, cedí y contesté.
—¿Bueno?
No fue su voz la que respondió. Fue la de Isabella.
—¿Elisa? Hola, soy Isabella. —Su voz era suave, teñida de una preocupación fingida que me erizó la piel—. Siento mucho llamar tan tarde.
Me senté, con el teléfono apretado en la mano.
—¿Isabella? ¿Dónde está Alejandro? ¿Está bien?
—Oh, está bien —dijo con una risa ligera y displicente—. Un poco demasiado bien, en realidad. Ha bebido un poco de más.
Mi corazón martilleaba contra mis costillas.
—¿Dónde está?
—Está aquí. En mi casa —dijo, dejando que las palabras colgaran en el aire por un instante de más—. No te preocupes —agregó rápidamente, su tono goteando una falsa inocencia—. Todo el equipo vino para tomar una última copa, pero todos los demás ya se fueron. Está desmayado en mi sofá. No pensé que fuera seguro para él conducir, y no quería despertarte haciendo que un coche lo dejara.
Cada palabra era un dardo cuidadosamente elegido, apuntado para herir. Era una maestra en este juego, pintándose a sí misma como la amiga responsable mientras alardeaba simultáneamente de su intimidad con mi esposo.
En el silencio aplastante del dormitorio, pude ver su estrategia con perfecta claridad. Esto no era una llamada de cortesía; era una demostración de poder. Una declaración.
—Pásamelo al teléfono —dije, mi voz fría y firme.
—Oh, no sé si pueda despertarlo…
—Pásamelo. Al. Teléfono. Isabella.
Hubo un momento de silencio, luego un sonido ahogado mientras se movía. Escuché su voz melosa de fondo: —Alejandro, cariño, despierta. Elisa está al teléfono.
Unos segundos después, su voz llegó, espesa por el sueño y el alcohol.
—¿Elisa?
—¿Dónde estás, Alejandro? —pregunté, aunque ya sabía la respuesta.
—En casa de Isabella —arrastró las palabras—. Estábamos… estábamos celebrando. Cerramos un gran trato.
—¿No podías volver a casa? —La pregunta sonó débil, incluso para mis propios oídos. Patética.
—Hay mucho ruido aquí —dijo, sin responder a mi pregunta—. No quiero ir a casa. Es demasiado silencioso allí. Demasiado… aburrido.
Ahí estaba de nuevo. Esa palabra. Aburrido. ¿Era yo la razón por la que encontraba su hogar aburrido? ¿Era mi presencia tranquila y constante la fuente de su profundo hastío?
—¿Te arrepientes? —pregunté, la pregunta se me escapó antes de que pudiera detenerla.
—¿Arrepentirme de qué? —murmuró, confundido.
—De nosotros —susurré—. De casarte conmigo.
Estuvo en silencio por un largo momento. Podía escuchar el débil sonido de la música de fondo, el tintineo de un vaso.
—No seas tonta, Elisa —dijo finalmente, su voz un eco hueco del hombre con el que me casé. No fue una negación.
De repente, le arrebataron el teléfono. Isabella estaba de nuevo en la línea, su voz un agudo contraste con la neblina de borrachera de él.
—Está realmente mal, Elisa. Creo que es mejor que se quede aquí.
Entonces, la escuché decir algo lejos del teléfono, con un tono juguetón y de reproche en su voz.
—¡Alejandro, compórtate! Me estás haciendo cosquillas.
Escuché su risa en respuesta, un murmullo grave que de repente sonó agudo y sobrio. Demasiado sobrio para un hombre que supuestamente estaba "desmayado".
—Dale mis saludos a Elisa —dijo, su voz clara y burlona—. Dile que no se preocupe. Después de todo, tú fuiste mi prometida primero. Sabes cómo cuidarme.
La línea se cortó, pero sus palabras continuaron reverberando en mi mente. *Tú fuiste mi prometida primero.*
Era un pedazo de historia que no supe hasta después de nuestra boda. Un pequeño y significativo detalle que la familia Montero había omitido convenientemente. Alejandro e Isabella, productos de dos familias poderosas y de dinero viejo, habían estado comprometidos. Fue un matrimonio arreglado, una fusión de dinastías.
Entonces me conoció a mí. La joven y prometedora arquitecta de clase media. Me había dicho que se enamoró de mi pasión, mi independencia, mi "autenticidad". Había cancelado su compromiso con Isabella, desafiado a su familia y se había casado conmigo en un romance vertiginoso que parecía un cuento de hadas.
Me había amado entonces. Sabía que lo había hecho. Sus ojos solían seguirme por la habitación, llenos de una luz que ahora me daba cuenta se había extinguido hacía mucho, mucho tiempo.
Tres años. Eso es lo que tardó el cuento de hadas en agriarse. Eso es lo que tardó su gran gesto romántico de desafío en convertirse en una carga. No solo me había elegido a mí; la había rechazado a ella, y ahora, al parecer, estaba pasando cada momento tratando de deshacer esa decisión. La vida tranquila y predecible que había afirmado querer conmigo se había convertido en la jaula de la que estaba desesperado por escapar. Y Isabella sostenía la llave.
