Él eligió a la amante, yo elegí la libertad

—El hijo es mío.

Mi esposo, el Jefe de Jefes del Cártel de Monterrey, lo anunció al mundo entero, con la mano apoyada protectoramente sobre el vientre de su amante.

Mentía para salvarle la vida, pero al hacerlo, firmó la sentencia de muerte del bebé que crecía dentro de mí.

Apenas unas horas antes, por fin había conseguido la prueba positiva por la que habíamos rezado durante cinco largos años.

Pero Dante eligió reclamar al bastardo de una traidora como su heredero.

Cuando intenté enfrentarlo, me despachó con una frialdad que helaba los huesos.

—Es una mentira estratégica, Elena. Tú no estás embarazada, así que no importa.

Él no lo sabía.

Más tarde, cuando un accidente dejó a su amante en estado crítico, me arrastró al hospital.

Me obligó a donar mi sangre para salvarla, ignorando mi palidez fantasmal.

Él no sabía que yo ya me estaba desangrando.

Él no sabía que acababa de salir de la clínica, donde me habían quitado la "complicación" de la que él me hizo sentir avergonzada.

Él creía que estaba siendo noble.

No se dio cuenta de que estaba matando a su propio hijo para salvar la mentira de otro hombre.

La noche de la gala para celebrar a su "heredero", dejé una caja blanca sobre su escritorio y desaparecí.

Dentro había un informe médico: *Interrupción de Embarazo. 8 Semanas. Padre: Dante Moretti.*

Para cuando lo leyó, yo ya me había ido.

Capítulo 1

En el momento en que Dante Moretti reclamó al hijo de otra mujer como su heredero para salvarle la vida, no solo rompió los votos que me hizo; firmó la sentencia de muerte del bebé que crecía dentro de mi propio cuerpo.

Yo permanecía en las sombras del gran salón, invisible por el brillo de los reflectores.

Mi esposo estaba de pie bajo la luz cegadora de la conferencia de prensa.

Lucía en cada centímetro como el Jefe de Jefes del Cártel de Monterrey.

Su traje estaba hecho a la medida para ajustarse a la ancha y letal extensión de sus hombros.

Su mandíbula estaba tensa en esa línea de granito que solía hacer que hombres hechos y derechos se desmoronaran de miedo.

Pero su mano no descansaba sobre un arma hoy.

Descansaba protectoramente sobre el pequeño y abultado vientre de Sofía Ricci.

Sofía lo miraba con ojos llorosos, de cierva asustada.

Interpretaba a la perfección el papel de la protegida frágil.

Los reporteros gritaban preguntas, sus voces una cacofonía frenética, como buitres que presienten un cadáver fresco.

—Don Moretti, ¿es verdad? ¿El niño es suyo?

Dante no se inmutó.

Se inclinó hacia el micrófono, su voz un estruendo profundo que vibró a través del suelo y se instaló en lo más profundo de mi médula.

—El hijo es mío —mintió—. Sofía lleva al heredero Moretti. Quien la toque, me responde a mí.

La sala estalló en una tormenta de flashes de cámara.

Sentí que la sangre se me escurría del rostro, acumulándose en algún lugar de mis pies.

Mi mano se deslizó instintivamente hacia mi propio vientre plano.

Hacía dos horas, el doctor me había entregado un trozo de papel.

Positivo.

Cinco años.

Habíamos sangrado y rezado durante cinco años.

Y ahora, en medio del caos de la emboscada de la Bratva Rusa que acabábamos de sobrevivir, en medio de la sangre y el terror, finalmente había logrado lo único que se requiere de la esposa de un mafioso.

Pero Dante acababa de dejarlo sin sentido.

Al reclamar al bastardo de Sofía —el producto de su aventura con un traidor—, la había salvado de los verdugos del Cártel.

Había honrado el juramento de sangre que le hizo a su padre moribundo.

Pero al hacerlo, había declarado públicamente que cualquier hijo que yo llevara sería el bastardo.

O peor, un producto del cautiverio ruso del que acabábamos de escapar.

Me había convertido en una puta para hacerla a ella una santa.

Me di la vuelta y me alejé antes de que los flashes de las cámaras pudieran capturar las lágrimas que me negaba a derramar.

Encontré a Dante en su estudio una hora después, el silencio de la habitación en marcado contraste con el caos de afuera.

Se estaba sirviendo un vaso de whisky ambarino, su mano firme.

No parecía un hombre que acababa de destruir su matrimonio.

Parecía un general inspeccionando un campo de batalla donde se habían calculado las pérdidas aceptables.

—Estás molesta —dijo, sin darse la vuelta.

—¿Molesta? —solté una risa seca y quebrada—. Acabas de decirle al mundo que me engañaste. Legitimaste a su hijo y deslegitimaste a tu esposa.

Entonces se giró, sus ojos oscuros, fríos y duros.

—Era necesario, Elena. El Cártel la habría matado por acostarse con el enemigo. Le juré a su padre que la protegería. Es una deuda de honor.

—¿Y qué hay de tus votos hacia mí? —pregunté, mi voz temblando—. ¿Esas deudas no cuentan?

—Eres mi esposa —dijo, acercándose, su presencia sofocante—. Tienes mi apellido. Tienes mi protección. Eso debería ser suficiente.

Extendió la mano para tocar mi mejilla.

Retrocedí como si me hubiera quemado.

Sus ojos se entrecerraron.

—No seas dramática. Es una mentira estratégica. El niño no es mío. Lo sabes.

—Pero el mundo no lo sabe —susurré—. ¿Y si yo estuviera embarazada? ¿Qué entonces, Dante? ¿Reclamarías también al mío? ¿O eso complicaría tu noble mentira?

Suspiró, pasándose una mano por su cabello oscuro, la exasperación evidente en el gesto.

—No estás embarazada, Elena. Llevamos años intentándolo. No es un problema.

Las palabras me golpearon como un golpe físico.

Él no lo sabía.

Y mirándolo ahora, a este extraño que priorizaba la promesa a un muerto sobre la dignidad de su esposa viva, supe que nunca lo sabría.

—Tienes razón —mentí, mi corazón haciéndose añicos en mi pecho—. No lo estoy.

Asintió, satisfecho.

—Bien. Mantén la cabeza baja. Deja que los rumores pasen. Tengo una guerra que planear contra los rusos.

Pasó a mi lado, rozando mi hombro.

Olía a colonia cara y a traición.

Fui a la oficina del Consigliere a la mañana siguiente.

El abogado parecía nervioso, con gotas de sudor en el labio superior.

Deslizó los papeles de separación sobre el escritorio de caoba.

—Señora Moretti, ¿está segura? El Don... él no ha firmado esto.

—Está ocupado —dije, mi voz vacía de emoción—. Me dijo que me encargara del papeleo.

Tomé la pluma.

Mi mano se cernió sobre la línea de la firma de Dante Moretti.

Conocía su firma mejor que la mía.

La había trazado en cartas de amor en la universidad.

La había contemplado en nuestra acta de matrimonio.

Firmé su nombre con un floreo, la tinta fluyendo como sangre negra mientras forjaba mi libertad.

El Consigliere palideció.

—Elena... si se entera...

—Archívelo —ordené, canalizando la sangre Falcón que corría por mis venas—. Y agéndeme una cita en la clínica privada de la Avenida Constitución.

—¿Para qué?

—Un procedimiento —dije, poniéndome de pie—. Para remover una complicación.

Salí al viento cortante de Monterrey.

Marqué el número de Dante una última vez.

Sonó tres veces.

—¿Qué pasa? —su voz era cortante, impaciente.

—Dante, necesito decirte algo. Sobre nosotros. Sobre...

—¡Dante! —la voz de Sofía atravesó el fondo, chillona y alegre—. ¡El bebé está pateando! ¡Ven a sentir!

La respiración de Dante se entrecortó en la línea.

—Tengo que irme, Elena. Encárgate de lo que sea tú misma.

La línea se cortó.

Miré la pantalla del teléfono.

Luego lo arrojé al bote de basura de la esquina.

Entré en la clínica.

Las luces fluorescentes zumbaban, un dron estéril contra el silencio de mi alma.

—¿Está segura? —preguntó el doctor, mirando la pantalla del ultrasonido—. El feto está sano. Es... es un niño.

Un hijo.

El heredero que él quería.

Las lágrimas finalmente se escaparon de mis ojos, calientes y punzantes.

—Estoy segura —susurré—. No hay padre. No hay futuro. Por favor. Solo quítenmelo.

Mientras la máscara de anestesia cubría mi rostro, recordé el voto de bodas de Dante.

Quemar el mundo para mantenerte a salvo.

Lo estaba quemando, claro que sí.

Pero me había dejado para convertirme en cenizas entre las llamas.