Llamé a Marco a las 9:00 AM.
Era un hombre grasiento que normalmente movía relojes robados para los soldados de bajo nivel. Se sorprendió al oír a la esposa del Patrón, pero la codicia tiene una forma de silenciar las preguntas.
Las puse sobre la cama. Las bolsas Hermès. Las pulseras de diamantes. El abrigo de mink que Dante me compró después de matar a tres hombres en una junta y necesitar lavar la sangre de su conciencia con dinero.
—Quiero efectivo —le dije a Marco—. Y lo quiero fuera de los libros.
Miró la pila, calculando.
—Esto es peligroso, señora Villarreal. Si el Patrón se entera de que compré sus regalos…
—No lo hará —dije, con la voz hueca—. Ya no mira en mi clóset.
Marco se fue con tres maletas de lona. Me quedé con una pila de fajos de billetes tan gruesa que podría ahogar a un caballo. Se sentía sucio en mis manos, pero era la única moneda que importaba ahora.
Mi teléfono sonó. Una notificación de Instagram.
Era Sofía. Su perfil no era privado. Quería que la vieran. La foto era una selfie tomada en el espejo de un baño. Llevaba una bata de seda, su mano descansando sobre el pequeño bulto de su estómago. Al fondo, colgada en un gancho, había una chamarra de cuero de edición limitada.
La chamarra de Dante.
El pie de foto decía: `Sanos y salvos. #SuHeredero #FuturaReina`.
No lloré. Creo que mis conductos lagrimales se habían secado junto con mi esperanza.
Julia llegó una hora después. Era la esposa del lugarteniente de Dante, una mujer feroz con aretes de aro y una navaja en el bolso. Era la única persona en esta vida que me miraba y veía a Elena, no solo a “La Esposa”.
—¿Vamos de compras? —preguntó, mirando los ganchos vacíos en mi clóset.
—No —dije—. Vamos a dar un paseo.
La guié lejos de la ciudad, lejos del territorio controlado por el Cártel. Condujimos a las afueras, a un panteón municipal tranquilo y discreto. La hierba estaba crecida y las lápidas eran modestas placas de granito.
—Elena, ¿qué demonios estamos haciendo aquí? —preguntó Julia, estacionando su camioneta blindada—. El mausoleo de los Villarreal está en San Miguel. Lo sabes. Hay un lugar junto al padre de Dante.
Salí del coche. El viento me mordió el cuello expuesto.
—No voy a ser enterrada con ellos —dije.
Entré en la oficina. El encargado era un anciano que olía a naftalina. Pagué por la tumba en efectivo. Cuando me preguntó por el nombre en la escritura, no dudé.
—Elena Rosales —dije—. Mi apellido de soltera.
Julia me agarró del brazo, sus uñas clavándose en mi piel.
—Elena, para esto. Dante matará a todos en este edificio si ve esto. Eres una Villarreal. ¿Por qué estás comprando una tumba?
Me volví hacia ella. El dolor en mi abdomen era ahora un rugido sordo, un compañero constante.
—Porque me queda un mes de vida, Julia. Cáncer de páncreas.
El color se desvaneció de su rostro. Parecía como si la hubiera abofeteado.
—No —susurró—. No. Vamos con los mejores doctores. Vamos a Suiza. Dante tiene el dinero. Él puede arreglar esto.
—Dante me dijo que me muriera en silencio —dije.
Julia dejó escapar un sonido que era mitad sollozo, mitad grito. Intentó arrastrarme de vuelta al coche.
—Vamos al hospital. Ahora. Le voy a llamar.
Agarré sus manos. Estaban temblando.
—Si le llamas, no te volveré a hablar en mi vida. Quiero morir como Elena Rosales. No como la esposa estéril del Patrón. No como la mujer a la que engañó. Por favor, Julia. Dame esto.
Me miró fijamente, las lágrimas corrían por su rostro, arruinando su rímel. Vio la resolución en mis ojos. Vio el agotamiento.
—Está bien —dijo con voz ahogada—. Está bien, nena. Yo te cubro.
Volvimos al coche. Me sentí más ligera. Tenía un lugar para descansar donde la sombra del imperio Villarreal no podía tocarme.
Pero entonces el dolor golpeó. Ya no era un rugido sordo; era un cuchillo retorciéndose en mis entrañas. Mis rodillas se doblaron. La grava se precipitó para recibirme.
—¡Elena! —gritó Julia.
Intenté mantenerme despierta. Intenté decirle que no me llevara al hospital de la Familia, donde le reportan todo a Dante. Pero la oscuridad era pesada y dulce.
Lo último que oí fue a Julia gritando en su teléfono.
—¡Mueve tu trasero a casa, hijo de puta! ¡Se está muriendo!
