Demasiado tarde para el remordimiento del despiadado Don

El candelabro de cristal se balanceó violentamente sobre la mesa del comedor. En esa fracción de segundo, el tiempo pareció detenerse.

Mi esposo, Dante, no dudó. No intentó alcanzarme.

Se lanzó sobre la mesa, tacleando a su "frágil" primer amor, Mía, para tirarla al suelo. La protegió con su propio cuerpo.

La gravedad hizo lo suyo. El pesado metal se estrelló contra mis piernas, aplastándolas al instante.

Mientras yo yacía enterrada bajo los escombros, desangrándome sobre la alfombra color beige, Dante gritaba pidiendo un médico… porque Mía se había hecho un rasguño con un papel.

No era la primera vez que la elegía a ella. Había sacado mi taxi de la carretera porque ella fingió una caída. Le regaló el antiguo rosario de mi padre moribundo solo porque a ella le pareció un accesorio bonito.

Pero el golpe final no fue físico.

Mientras Dante estaba en un hotel consolando a Mía por una "pesadilla", ignoró las llamadas urgentes para autorizar el trasplante de médula ósea de mi padre.

Mi padre murió solo, de una infección, porque Dante estaba demasiado ocupado haciéndose el héroe con una mentirosa.

Cuando Dante finalmente regresó al penthouse, esperando que yo estuviera allí, rogándole perdón, encontró la casa en silencio.

Encontró los papeles de divorcio firmados en la chimenea.

Y luego, encontró el certificado de defunción con fecha de tres días atrás.

No dejé una nota. No dejé una pelea.

Simplemente lo dejé con el silencio que se merecía y desaparecí en la noche.

Capítulo 1

Punto de vista de Elena Rossi

El mundo se tambaleó sobre su eje.

Mi cabeza palpitaba con un ritmo brutal que coincidía con la agonía aguda y punzante que irradiaba de mi brazo izquierdo.

Yacía tirada en el frío suelo de mármol del vestíbulo de la casa de subastas.

Sobre mí, de pie en lo alto de la gran escalera, Mía gritaba.

Tenía las manos vacías. Su cuello estaba desnudo.

—¡Intentó quitármelo! —chilló Mía, su voz resonando con fuerza en el techo abovedado—. ¡Me empujó! ¡Intentó matarme por un collar!

Mentiras.

Intenté levantarme, pero mi brazo izquierdo cedió bajo mi propio peso.

Un crujido espantoso vibró a través de mi hombro.

Jadeé, el sonido húmedo y débil contra la piedra.

Las pesadas puertas de roble se abrieron de golpe.

Dante.

Parecía una tormenta tallada en granito. Su esmoquin estaba impecable, un contraste crudo y cruel con el desastre en que me había convertido.

Se detuvo.

Sus ojos recorrieron la escena.

Me vio.

Vio la sangre que goteaba de mi frente, manchando de carmesí el mármol blanco. Vio el ángulo antinatural de mi brazo.

Luego, levantó la vista.

Vio a Mía aferrada a la barandilla, sollozando, su pecho subiendo y bajando en una perfecta actuación de terror.

Dante se movió.

Pero no se movió hacia mí.

Subió las escaleras de dos en dos, pasando junto a mi cuerpo arrugado sin lanzar una sola mirada hacia abajo.

La corriente de aire de su paso urgente enfrió el sudor de mi piel.

—Mía —susurró al llegar a la cima.

No preguntó qué había pasado. No se detuvo a comprobar el pulso de su esposa.

Tomó a la chica de diecinueve años en sus brazos, protegiéndola de una amenaza que no existía.

—Tengo mucho miedo, Dante —gimió Mía contra su pecho—. Está loca. Quiere matarme.

—Shh —la calmó Dante, acariciando su cabello—. Te tengo. Estás a salvo.

Logré levantar la cabeza.

—Dante —susurré.

Salió como un graznido roto.

Él giró la cabeza. Sus ojos eran pozos negros de asco.

—¿Lastimarías a la chica que está salvando a tu padre por una joya? —escupió.

El veneno en su voz me paralizó más que la caída.

—Ella me empujó —dije con voz rasposa.

—Mentirosa —sollozó Mía más fuerte, hundiéndose más en su saco—. No te enojes con ella, Dante. Solo está celosa. Por favor, no la lastimes.

Lo estaba tocando como un maestro violinista.

Y él escuchaba cada nota.

—Puede levantarse sola —dijo Dante, su voz lo suficientemente fría como para congelar la sangre en mi cara—. Si tiene la fuerza para atacar a una donante, tiene la fuerza para caminar.

Tomó a Mía en sus brazos, acunándola contra su pecho.

Comenzó a bajar las escaleras.

Vi sus zapatos lustrados acercarse.

Paso. Paso. Paso.

Llegó al rellano inferior.

Tuvo que pasar por encima de mis piernas para llegar a la salida.

No dudó.

Pasó sobre mí como si yo no fuera más que basura estorbando en la banqueta.

—Llama al coche —le ladró a un guardia de seguridad que miraba horrorizado—. Lleva a Mía al hospital. Está en shock.

—Señor —tartamudeó el guardia, señalándome inútilmente—. La señora de Vitiello... está sangrando.

—Sobrevivirá —dijo Dante sin mirar atrás—. Siempre lo hace.

Las puertas se cerraron detrás de ellos.

El silencio volvió a inundar el vestíbulo.

Miré al techo. El candelabro de cristal se convirtió en un halo de luz borroso.

No le importaba.

No era solo que la amara a ella. Era que me despreciaba a mí.

Yo era el inconveniente. La vieja obligación. La rama seca.

Un mesero finalmente corrió hacia mí, cayendo de rodillas a mi lado.

—¿Señora? ¿Puede oírme?

Cerré los ojos.

El dolor en mi brazo era cegador, pero el vacío en mi pecho era peor.

Mi esposo acababa de dejarme sangrando en el suelo para consolar a la mujer que me puso allí.

Los votos estaban muertos.

Ya no era su esposa.

Solo era un obstáculo que aún no había descubierto cómo eliminar.