Demasiado tarde para amarme ahora

Mi padre, una estrella en ascenso en el Cártel de Sinaloa, decidió dejar a mi madre. Durante el divorcio, me pidió que eligiera con quién vivir.

Por el bien de mi futuro, lo elegí a él, el hombre con dinero y poder, por encima de mi madre, que no tenía ni un peso.

Mi elección le rompió el corazón. "Él tiene dinero, mamá. Tú no. Ya no quiero ser pobre", le dije, una mentira que se sintió como tragar vidrios. Me miró con una traición absoluta antes de derrumbarse en lágrimas.

En mi vida anterior, mi amor por ella se convirtió en la carga que la destruyó. Después de que nos echaron, se mató trabajando para mantenerme, solo para morir trágicamente tratando de vender un riñón para pagar mis facturas médicas. La seguí a la muerte una semana después.

No lo entendía. La había amado con toda mi alma, pero mi amor solo la llevó al sufrimiento y a la muerte. ¿Por qué elegir el amor significaba elegir la ruina?

Al despertar de nuevo, tenía catorce años, de vuelta en el momento de esa devastadora elección. Esta vez, mi amor no sería una carga. Sería un arma. Me acercaría a mi padre, desmantelaría su imperio desde adentro y le construiría a mi madre una fortaleza con los escombros.

Capítulo 1

Punto de vista de Sofía "Cicatriz" Velasco:

La primera vez que morí, fue un asunto silencioso y patético en una habitación de hospital estéril, ahogado por el pitido de máquinas que mi madre no podía pagar.

La segunda vez que morí fue hoy, en la sala de una casa a punto de hacerse añicos, cuando elegí al hombre que destruyó a mi familia por encima de la mujer que era mi mundo entero.

Tenía catorce años otra vez.

El aire en mis pulmones estaba limpio, mis extremidades fuertes, no las cosas frágiles e inútiles en las que se habían convertido.

Afuera, el sol brillaba. Adentro, mi padre, Ricardo Morales, un hombre recién ascendido en el Cártel de Sinaloa, estaba de pie frente a nosotras, su rostro una máscara de fría resolución.

"Me voy", dijo. Las palabras fueron simples, limpias, como un cuchillo deslizándose entre las costillas.

Mi madre, Elena, se estremeció como si la hubieran golpeado. Sus ojos, todavía brillantes con una vida que yo había visto extinguirse, se llenaron de una esperanza desesperada y suplicante cuando se posaron en mí.

Pero yo no la estaba viendo a ella. Estaba viendo el futuro. Mi pasado. La vida que ya había vivido.

La recordaba, expulsada sin nada más que la ropa que llevaba puesta.

Recordaba sus manos, una vez suaves, volviéndose ásperas y agrietadas por tres trabajos de limpieza diferentes.

Vi el departamento húmedo y mohoso de una recámara al que nos mudamos, un lugar donde el frío se te metía en los huesos y nunca se iba.

Sentí el dolor punzante del hambre en mi estómago, un compañero constante.

Luego vino el diagnóstico. Una rara enfermedad de la sangre. Una sentencia de muerte.

Recordé a mi madre de rodillas frente a los zapatos lustrados de Ricardo, rogando. Él ya era un sicario importante para entonces, ya subiendo en la jerarquía, ya nadando en el tipo de dinero que podría haberme salvado.

Estaba con Karla, y las necesidades de ella, sus deseos, eran lo primero.

Su hombre le metió unos cuantos billetes de quinientos pesos en la mano a mi madre y la echó de su oficina como si fuera basura.

El último recuerdo fue el peor. Mi madre, desesperada, tratando de vender un riñón a un prestamista conectado con un cártel rival. Le quitaron el dinero, la dejaron desangrándose en un callejón y murió de una infección una semana después.

La seguí a la oscuridad siete días después de eso.

Pero ahora, estaba de vuelta. Renacida.

Mi madre estaba viva. Sus ojos todavía estaban llenos de luz.

Esta era mi única oportunidad para detener la tormenta.

"Sofía", la voz de mi padre cortó los recuerdos. "Tienes que elegir. ¿Con quién quieres vivir?"

La mirada de mi madre era un peso físico, rogándome que dijera su nombre, que volviera a casa con ella.

Mi alma gritaba que lo hiciera, que corriera a sus brazos y nunca la soltara.

Pero el amor no la salvaría. Mi amor había sido una carga que le rompió la espalda. Esta vez, yo sería su arma.

Para ganar esta guerra, tenía que estar adentro. Tenía que acercarme al enemigo.

Aparté la vista del rostro destrozado de mi madre y me encontré con la mirada impaciente de mi padre.

"Me voy contigo", dije, mi voz plana y vacía.

La esperanza en los ojos de mi madre no solo se desvaneció, se hizo añicos, reemplazada por la herida abierta y cruda de la traición.

"Sofía... no..."

Me volví hacia ella, forzando hielo en mis venas.

"Él tiene dinero, mamá. Tú no. Ya no quiero ser pobre".

Era una mentira que se sentía como tragar vidrios. Necesitaba que me odiara. Necesitaba que me dejara ir, para que pudiera ser libre.

Los labios de mi padre se curvaron en una sonrisa petulante y satisfecha. Vio a una hija que reconocía el poder.

No tenía idea de que acababa de invitar a su propio verdugo a su casa.