Irrumpí en el salón donde la tía de Dante, la formidable Matriarca de la familia Montenegro, sorbía té de una delicada taza de porcelana.
—¿Dónde está? —exigí.
Ella levantó la vista, su expresión era de aburrida indiferencia.
—Baja la voz, Ximena. Estás siendo histérica.
—Mi violonchelo —dije, con las manos temblando a mis costados—. Ha desaparecido de mi habitación. ¿Quién se lo llevó?
—Quizás las criadas lo movieron para limpiar —dijo con desdén, volviendo su atención a su taza.
—Nadie toca ese instrumento excepto yo —espeté—. ¿Dónde está Dante?
—Está con Sofía —dijo—. Está muy alterada.
Por supuesto que lo estaba.
Di media vuelta y marché por el pasillo hacia el Ala Este. El dominio de Sofía.
Los guardias en la puerta dieron un paso adelante para detenerme.
—Muévanse —ordené, canalizando cada onza de autoridad que mi padre, el Patrón de Sinaloa, me había inculcado—. O haré que mi hermano queme este pasillo con ustedes dentro.
Intercambiaron una mirada nerviosa, dudando lo suficiente.
Los empujé y abrí de par en par las puertas dobles.
Sofía estaba en la cama, apoyada contra una montaña de almohadas. Parecía una heroína trágica de una mala ópera, pálida y frágil.
Pero Dante no estaba sentado en la silla junto a la cama.
Salía del baño privado, abotonándose los puños. Su cabello estaba húmedo, más oscuro de lo habitual contra su piel.
Se había duchado aquí. En su habitación.
La implicación me golpeó como un golpe físico.
—¿Qué estás haciendo aquí? —preguntó Dante, su voz cansada y con un filo de irritación.
—Mi violonchelo ha desaparecido —dije, con la voz temblorosa—. Y creo que ella lo tiene.
Señalé a Sofía con un dedo tembloroso.
Los ojos de Sofía se abrieron de par en par, fingiendo inocencia. —No sé de qué estás hablando, Ximena. ¿Por qué querría tu violonchelo? Ni siquiera sé tocar.
—Te llevas todo lo demás que me pertenece —dije, el veneno cubriendo mis palabras—. ¿Por qué detenerte ahí?
—Basta —espetó Dante—. Estás siendo paranoica.
—¿Lo estoy?
Caminé hacia el gran vestidor en la esquina de la habitación.
—Ximena, detente —advirtió Dante, dando un paso adelante.
Abrí las puertas del armario de par en par.
Filas de vestidos de diseñador. Zapatos. Bolsos. El aroma de perfume caro flotaba en el aire.
Y allí, metido en la parte de atrás, detrás de una pila de sombrereras, estaba el estuche.
Mi estuche.
Jadeé y lo saqué. Era pesado. Lo abrí con dedos temblorosos.
Cuando levanté la tapa, un grito se desgarró de mi garganta.
La rica y oscura madera del violonchelo estaba destrozada. Arañazos profundos y feos marcaban el barniz. El puente estaba partido en dos.
Parecía que alguien había tomado una llave y había tallado odio en la madera.
—Maldita perra —susurré.
Me di la vuelta. Sofía me estaba observando, una pequeña y triunfante sonrisa jugando en sus labios que solo yo podía ver.
No pensé. No calculé.
Crucé la habitación y la abofeteé.
El sonido fue como un disparo en el silencio.
La cabeza de Sofía se giró hacia un lado. Soltó un chillido agudo.
Dante se movió más rápido de lo que pude seguir.
Me agarró la muñeca, torciéndola dolorosamente detrás de mi espalda. Me empujó lejos de la cama con una fuerza brutal.
—No vuelvas a tocarla —rugió. Sus ojos eran pozos negros de furia.
—¡Ella lo destruyó! —grité, señalando el violonchelo—. ¡Míralo, Dante! ¡Era de mi madre!
Dante echó un vistazo al instrumento arruinado. Volvió a mirar a Sofía, que se sostenía la mejilla, con lágrimas corriendo por su rostro.
—Es solo madera, Ximena —dijo fríamente—. Es basura. Puedes comprar otro.
Lo miré fijamente.
Solo madera.
—No es solo madera —dije, con la voz quebrada—. Es mi voz. Y ella la rompió.
—Ella no lo hizo —dijo Dante, su negación absoluta—. Ha estado en cama todo el día.
—¡Está mintiendo!
—Ordenaré una investigación interna —dijo Dante, su tono final—. Ahora lárgate. Antes de que olvide que eres una Villarreal y te trate como el sicario que pareces.
Me dio la espalda. Se sentó en el borde de la cama y tocó suavemente la mejilla roja de Sofía.
—Lo siento —le susurró a ella.
Se estaba disculpando con el monstruo.
Agarré el asa de mi estuche de violonchelo roto y lo arrastré fuera de la habitación.
Las ruedas hacían clic en el suelo de mármol.
Clic. Clic. Clic.
Como la cuenta regresiva de una bomba.
