Hoy era la boda de Jorge, mi esposo.
Bueno, el hombre con el que firmé un contrato de matrimonio hace cinco años.
La ceremonia estaba a punto de comenzar en la catedral más lujosa de la ciudad, un evento que acaparaba las portadas de todas las revistas de sociedad. Sofía, su amante, lucía un vestido de novia que costaba más de lo que yo había gastado en ropa en toda mi vida. Se veía radiante, feliz, como si hubiera ganado el premio mayor. Y supongo que, para ella, así era.
Jorge estaba de pie en el altar. Impecable en su traje de diseñador, con el cabello perfectamente peinado. Cualquiera que lo viera pensaría que era el novio más feliz del mundo. Pero yo conocía esa mirada. Conocía esa mandíbula apretada y ese gesto casi imperceptible de impaciencia en sus ojos. No estaba pensando en su boda.
Su mente estaba en otra parte.
Lo sabía porque, durante cinco años, esa mente había sido mi campo de estudio. Mi manual de supervivencia.
El sacerdote comenzó a hablar, pero Jorge no lo escuchaba. Sus ojos recorrían a los invitados, buscando algo, o a alguien. Frunció el ceño. Discretamente, sacó su teléfono del bolsillo interior de su saco.
Su padrino, a su lado, le susurró algo, probablemente un reproche. Jorge lo ignoró por completo. Su pulgar se movió con rapidez sobre la pantalla.
Buscó mi nombre en su lista de contactos. "Natalia".
Presionó el botón de llamar.
El teléfono sonó una, dos, tres veces. Se lo llevó al oído, disimulando el gesto como si se estuviera ajustando el cuello de la camisa. Nadie contestó. Colgó y una arruga de irritación se formó entre sus cejas.
No entendía.
Durante cinco años, yo siempre había contestado al primer tono. No importaba si era de madrugada, si estaba en la ducha o si tenía fiebre. La regla era simple: cuando Jorge llamaba, Natalia respondía. Era parte del acuerdo. Yo era su esposa de adorno, la coartada perfecta, siempre disponible, siempre sumisa.
Volvió a intentarlo. Directo al buzón de voz.
Su irritación se convirtió en una furia fría. ¿Cómo me atrevía? ¿Justo hoy? ¿En el día de su boda? El día en que, supuesteamente, nuestro contrato de cinco años llegaba a su fin y yo debía desaparecer silenciosamente.
Abrió la aplicación de mensajería.
"¿Dónde estás?", escribió, su pulgar golpeando la pantalla con fuerza.
Enviar.
El mensaje no se entregó.
En su lugar, apareció un pequeño círculo rojo con un signo de exclamación.
Un símbolo universal que no dejaba lugar a dudas.
Lo había bloqueado.
La sangre se le subió a la cabeza. El sacerdote seguía hablando del amor eterno y el compromiso sagrado, pero Jorge ya no oía nada. En su mente, solo había una cosa: el descarado círculo rojo. Una bofetada digital. Una declaración de guerra silenciosa de la mujer que él creía tener completamente bajo su control. La mujer que, hasta ayer, no era más que un mueble en su vida.
Y ahora, ese mueble se había levantado y se había ido, cerrándole la puerta en la cara.
