El arrepentimiento del CEO por su divorcio de mil millones de dólares

Mi esposo, subjefe de un cártel y un brillante neurocirujano, me abandonó para que muriera a un lado de la carretera, bajo una lluvia torrencial. Tenía que correr a los brazos de otra mujer, su verdadero amor, que había tenido un accidente de coche sin importancia.

Mientras yacía desangrándome en una camilla después de que un camión me atropellara, me enteré de que tenía ocho semanas de embarazo. Pero mi esperanza duró poco. En el hospital no tenían mi tipo de sangre, y la única reserva la había apartado mi esposo para su amante, por si acaso tenía "complicaciones postoperatorias" de su cirugía estética.

Por teléfono, escuché a la enfermera suplicarle. "¡Esta mujer, y su... este bebé, van a morir!".

Su respuesta fue puro hielo. "Isabella es mi prioridad".

Dejó morir a nuestro hijo para salvarla de un riesgo insignificante. El libro donde llevaba la cuenta de sus pecados finalmente llegó a cero. Era libre.

Dos años después, he construido una nueva vida, una nueva carrera y he encontrado un nuevo amor con un hombre que me valora. Ya no soy la esposa rota, sino una célebre arquitecta, nominada a un prestigioso premio.

Y esta noche, en la ceremonia de premiación, me encontró. Se arrodilló en medio del salón de baile, rogándome por una segunda oportunidad.

Capítulo 1

Seraphina:

El día que empecé a llevar la cuenta de los pecados de mi esposo fue el día que me di cuenta de que mi matrimonio era un contrato, y mi corazón era el único bien que no había firmado ceder.

Estaba escondido en el fondo de nuestro vestidor compartido, un espacio más grande que mi primer departamento. Oculto detrás de un par de botas de invierno que nunca había usado en Monterrey, el libro de cuero negro era sencillo, severo y completamente fuera de lugar entre las sedas y las joyas que definían mi vida como Seraphina de la Garza, esposa del Subjefe del Cártel de los Santos.

Dante buscaba las mancuernillas de su abuelo, esas talladas en plata antigua con el escudo de la familia. Se movía entre las hileras de sus trajes a la medida con la misma gracia letal que usaba para dominar una habitación, su presencia era un zumbido de poder que vibraba a través del piso.

Sus manos, las manos de un neurocirujano, las manos que podían matar a un hombre con la misma facilidad con la que podían salvarlo, rozaron mis cosas sin siquiera mirarlas.

Entonces se detuvo.

Vio la caja. No era de diseñador. No era ostentosa. Era solo una simple caja negra. Su curiosidad, algo raro cuando se dirigía a mí, se despertó. La bajó, con movimientos económicos y precisos, y la abrió.

El libro estaba adentro.

Lo tomó, su pulgar trazando la cubierta sin adornos. Lo abrió en la primera página. Mi caligrafía, la elegante letra que mi madre me había enseñado, llenaba el espacio.

El Libro del Pecador.

Un destello de algo, ¿diversión?, ¿fastidio?, cruzó su rostro. Leyó las reglas que había escrito debajo del título.

Puntuación Inicial: 100.

Cada acto de deshonra, cada traición, resta puntos.

Cuando llegue a cero, seré libre.

Se burló, el sonido bajo y despectivo en el silencio del vestidor. "El juego de una esposa aburrida", murmuró, las palabras para sí mismo, pero las escuché desde el umbral donde estaba de pie, sin ser vista.

Hojeó las páginas, sus ojos escaneando las entradas. Cada una era un pequeño y limpio corte.

-5 puntos: Olvidó nuestro aniversario. La fecha que selló el pacto entre las familias De la Garza y Santos.

-3 puntos: Canceló nuestro viaje a Italia porque Isabella llamó.

-7 puntos: Me llamó Isabella cuando estaba débil por la fiebre.

-2 puntos: Le dio el vino de reserva, un regalo para el Don de la familia Ricci, a Isabella porque dijo que le gustaba la botella.

Vi cómo se le tensaba la mandíbula, pero no era por culpa. Era por irritación. Para él, esto no era un registro de sus traiciones. Era un testimonio de mi obsesión con Isabella Whitfield, la mujer que había amado antes que a mí, la mujer que todavía amaba. El fantasma que atormentaba nuestra jaula dorada.

Él la recordaba, lo sabía. Recordaba el corazón roto cuando ella lo dejó años atrás, antes de que nuestras familias decidieran que una alianza era necesaria. Recordaba haberme elegido a mí, Seraphina de la Garza, la arquitecta de carácter tranquilo y linaje respetable, como la solución perfecta y plácida. Un hermoso mueble para estabilizar al Subjefe.

Con una última y fría mirada, arrojó el libro de vuelta a su caja, empujándola de nuevo al estante con descuidada indiferencia. Encontró las mancuernillas, se las puso y se dio la vuelta para irse.

Finalmente me vio. Estaba en la sala, justo afuera del vestidor, con mi cuaderno de bocetos abierto en mi regazo. Un estúpido y terco destello de esperanza se encendió en mis ojos. Habían pasado años desde que realmente se había fijado en ellos.

"Voy a salir", dijo, su voz plana. Se ajustó el reloj. "La galería de Isabella tiene su inauguración esta noche".

Lo sentí morir. Apagado como una vela, dejando solo humo y oscuridad.

Su mirada cayó sobre mi cuaderno de bocetos. En la página había un dibujo detallado de un cuarto de bebé, con pequeñas estrellas pintadas en el techo y una cuna tallada con suaves olas. Una extraña e indescifrable expresión cruzó sus facciones por una fracción de segundo. Una punzada que no pude descifrar.

Entonces su teléfono vibró. Era su Capo de confianza, Marco.

"Jefe", la voz de Marco era urgente, crepitando a través del teléfono. "Hay un incendio. La galería de Isabella. Los Rinaldi se están atribuyendo la responsabilidad".

La sangre se drenó del rostro de Dante. El Subjefe frío y controlado desapareció, y en su lugar apareció un hombre consumido por un terror singular. Agarró sus llaves y su abrigo, sus movimientos bruscos y frenéticos. Pasó corriendo a mi lado, sin una palabra, sin una mirada en mi dirección.

Lo seguí. No sé por qué. Quizás necesitaba verlo por mí misma.

La galería era una visión del infierno, las llamas lamiendo el cielo nocturno. Vi a Dante en el cordón policial, discutiendo con los bomberos, su voz un rugido crudo de desesperación. Intentaba entrar en el infierno.

"Mis manos están aseguradas por diez millones de dólares", le gritó a un capitán de bomberos que intentaba detenerlo, su voz quebrándose con un pánico que nunca antes le había escuchado. "Soy cirujano. Todo mi futuro está en estas manos, y las dejaría quemarse hasta las cenizas para asegurarme de que ella esté a salvo. ¿Me entiendes? ¡Suéltame!".

Mi corazón se detuvo. Simplemente... se detuvo.

Cerca de allí, escuché a Marco hablar con otro sicario. "Ha sido así desde que eran niños", dijo el hombre. "Obsesionado. Ella es lo único que puede hacerle perder el control".

Yo solo era un obstáculo. Un reemplazo. Un deber.

El libro era mi salvavidas. Era lo único que era verdaderamente mío. Viéndolo a él, un hombre dispuesto a arder por otra mujer, supe que la puntuación acababa de desplomarse.

Rompió el cordón. Corrió hacia el humo.

Momentos después, emergió, llevando a Isabella en sus brazos. Ella tosía, su rostro enterrado en su pecho. Le susurraba, palabras de consuelo, promesas, su voz cargada de una ternura que nunca me había mostrado. Nunca miró en mi dirección.

La llevó con los paramédicos, se aseguró de que respirara, de que estuviera a salvo.

Solo entonces, cuando su deber hacia ella estuvo cumplido, Dante Santos se desplomó por el humo.