Punto de vista de Arlet Peña:
Damián llamó una hora después, su voz ligera y alegre, teñida con la satisfacción de un hombre que acababa de conquistar el mundo.
—Hola, mi amor. Harrison me dijo que firmaste. Sabía que lo harías por mí. Por nosotros.
Por nosotros. Las palabras eran una píldora amarga en mi lengua. Lo hizo sonar como si acabara de aceptar cambiar de proveedor de cable, no disolver nuestro matrimonio.
—Para celebrar, he reservado una mesa en Cielo Capitalino —dijo, su voz rebosante de emoción—. Nuestro lugar. Ponte ese vestido rojo que me encanta. Te veo a las ocho.
No esperó una respuesta. Nunca lo hacía.
Fui. Me puse el vestido rojo. Me senté frente a él en el restaurante de la azotea, las luces de la ciudad brillando abajo como una alfombra de estrellas caídas. Aquí fue donde me dijo por primera vez que su empresa había asegurado su financiamiento inicial, sus manos temblando de euforia mientras sostenía las mías sobre esta misma mesa.
Ahora, esas mismas manos descansaban casualmente sobre el mantel blanco, a un mundo de distancia de mí. Habló animadamente sobre la salida a bolsa, sobre capitalizaciones de mercado y opciones de acciones, sobre la portada de Forbes México para la que tenía programada una sesión de fotos la próxima semana. Era una supernova, ardiendo tan brillantemente que no podía ver a la persona que estaba siendo consumida por sus llamas.
Levanté mi copa de vino.
—Por ti, Damián —dije, mi voz sorprendentemente firme—. Conseguiste todo lo que siempre quisiste.
Él sonrió radiante, chocando su copa contra la mía.
—Por nosotros, Arlet. Conseguimos todo lo que queríamos.
No notó la finalidad en mi brindis. No vio el adiós en mis ojos.
Bebí el vino de un largo trago, la costosa cosecha sabiendo a cenizas en mi boca. Por mí, Arlet Peña. Esta copa es por ti. Por tu libertad.
Después de que el mesero retiró nuestros platos, Damián deslizó un delgado portafolio sobre la mesa.
—Esto es para ti —dijo, su tono magnánimo—. Un pequeño agradecimiento. El diez por ciento de mis acciones personales. Una vez que salgamos a bolsa, estarás asegurada de por vida. Nunca más tendrás que preocuparte por el dinero.
Mi sacrificio, mi juventud, mi futuro entero, destilado en un portafolio de acciones. Un finiquito.
Una risa amarga amenazó con brotar, pero me la tragué. Solo asentí, mis ojos trazando el horizonte de la ciudad.
Su teléfono vibró. Un mensaje de su secretaria. Lo miró, un ligero ceño frunciendo su frente.
—Maldita sea. Es Aurora. Está en el bar del hotel de abajo, necesita discutir algo urgente sobre los documentos de la Comisión Nacional Bancaria y de Valores. —Se levantó, ya poniéndose el saco—. Lo siento, mi amor. El deber llama. Termina tú aquí. El coche te está esperando abajo.
Se inclinó para besar mi mejilla, un gesto superficial y distraído. Luego se fue, dejándome sola con las luces parpadeantes y un portafolio lleno de dinero manchado de sangre.
No me quedé. No podía. Dejé el portafolio sobre la mesa y caminé hacia los elevadores. Mientras las puertas se abrían, escuché sus voces desde un rincón apartado cerca del bar.
—Honestamente, Damián, ¿era realmente necesario cenar con ella esta noche de todas las noches? —La voz de Aurora estaba teñida de un tono impaciente y posesivo.
—Fue la última vez, te lo prometo —la voz de Damián era un murmullo bajo y apaciguador—. Firmó los papeles. Tenía que darle la transferencia de acciones y decirle un último adiós. Ya está hecho. Completamente.
—Bien. No puedo esperar a que dejemos de escondernos. Han sido tres años, Damián. Estoy cansada de ser tu pequeño secreto sucio.
Tres años.
El número me golpeó como un golpe físico. Tres años de sus mentiras, sus tranquilizaciones, sus promesas de que todo esto era temporal.
Un mesero que llevaba una bandeja de comida salió de la cocina, dirigiéndose a su mesa. En la bandeja había un plato de vieiras selladas con risotto de azafrán, exactamente el mismo platillo que yo acababa de comer. Damián lo había pedido para mí, afirmando que era la especialidad del chef.
Nos había pedido a ambas la misma comida. Ni siquiera valía la pena el esfuerzo de una elección diferente. Yo era una copia al carbón de un adiós.
Una ola de náuseas y mareos me invadió. Tropecé hacia atrás, mi mano buscando la pared para estabilizarme. Mis dedos rozaron una escultura decorativa de vidrio sobre un pedestal.
El mundo se inclinó.
Escuché el estruendo nauseabundo antes de sentir el dolor. La escultura se hizo añicos en el suelo de mármol. Un trozo de vidrio, afilado como una navaja, cortó la palma de mi mano. La sangre, oscura y sorprendentemente roja, brotó al instante, goteando sobre el impecable suelo blanco.
—¿Qué fue eso? —escuché preguntar a Aurora.
Pasos. Aparecieron al final del pasillo, sus rostros iluminados por la suave luz. Los ojos de Damián se abrieron de par en par cuando me vio, agarrando mi mano sangrante.
Por una fracción de segundo, un destello del viejo Damián afloró. Pánico. Preocupación. Dio un paso hacia mí.
—¿Arlet? ¿Qué pasó?
Pero entonces captó la mirada aguda e inquisitiva de Aurora. Se congeló.
—Damián, ¿quién es esta? —preguntó Aurora, su voz goteando hielo. Sus ojos escanearon mi sencillo vestido rojo, mi rostro conmocionado y la sangre que se acumulaba a mis pies con un desprecio mal disimulado.
El rostro de Damián se quedó en blanco. El breve destello de preocupación se desvaneció, reemplazado por una máscara fría y aterradora de indiferencia. Miró del rostro exigente de Aurora al mío, sangrante. Y tomó su decisión.
Se volvió hacia Aurora, negando ligeramente con la cabeza.
—No la conozco —dijo, su voz plana y despectiva—. Solo una invitada torpe, supongo. Vámonos. El hotel se encargará.
No la conozco.
Las palabras resonaron en el repentino y ensordecedor silencio de mi mente. Diez años de mi vida, diez años de amor y sacrificio, borrados en una sola y brutal frase. Me miró a mí, su esposa, la mujer que le había dado todo, y me declaró una extraña.
Solo una extraña.
Ni siquiera me dedicó una segunda mirada mientras se llevaba a Aurora, su brazo firmemente alrededor de su cintura, protegiéndola de la desagradable visión de mi existencia.
Mis piernas cedieron y me derrumbé en el suelo, el dolor en mi mano un latido sordo y distante en comparación con la herida abierta que acababa de desgarrar en mi pecho.
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