Cuando la Eternidad se Desmorona: La Dura Realidad del Amor

Mi esposo, el magnate tecnológico Santiago Villarreal, era perfecto. Durante dos años, me adoró, y nuestro matrimonio fue la envidia de todos los que conocíamos.

Luego apareció una mujer de su pasado, de la mano de un niño pálido y enfermo de cuatro años. Su hijo.

El niño tenía leucemia, y Santiago se obsesionó con salvarlo. Después de un accidente en el hospital, su hijo tuvo una convulsión. En medio del caos, caí con fuerza, un dolor agudo atravesando mi abdomen.

Santiago pasó corriendo a mi lado, llevando a su hijo en brazos, y me dejó sangrando en el suelo.

Ese día perdí a nuestro bebé, sola. Ni siquiera llamó.

Cuando finalmente apareció junto a mi cama de hospital a la mañana siguiente, llevaba un traje diferente. Suplicó perdón por su ausencia, sin saber la verdadera razón de mis lágrimas.

Entonces lo vi. Un chupetón oscuro en su cuello.

Había estado con ella mientras yo perdía a nuestro hijo.

Me dijo que el último deseo de su hijo moribundo era ver a sus padres casados. Me rogó que aceptara una separación temporal y una boda falsa con ella.

Miré su rostro desesperado y egoísta, y una extraña calma se apoderó de mí.

—De acuerdo —dije—. Lo haré.

Capítulo 1

El olor limpio y antiséptico de la clínica llenó mis fosas nasales. Estaba sentada en el borde de una camilla de exploración, viendo cómo una enfermera vendaba con cuidado el pequeño corte en mi mano. Un estúpido resbalón con un cuchillo de cocina.

No era nada, en realidad, pero Santiago insistió en que me revisaran.

La puerta de la clínica se abrió de golpe y él entró corriendo, su traje caro un poco arrugado.

—Elena, ¿estás bien?

Sus ojos, los mismos que dominaban las salas de juntas, estaban abiertos de par en par por la preocupación. Se apresuró hacia mí, ignorando a la enfermera, y tomó mi mano ilesa.

—Santiago, estoy bien. Es solo un corte diminuto.

No pareció oírme. Examinó el vendaje fresco como si fuera una herida grave, su pulgar acariciando suavemente mi muñeca.

—Tienes que ser más cuidadosa —murmuró, su voz baja y llena de esa familiar y posesiva preocupación que siempre hacía que mi corazón se acelerara.

La enfermera, una joven de rostro amable, nos sonrió.

—Qué suertuda. La ha de querer muchísimo.

Le devolví la sonrisa, una cálida sensación extendiéndose por mi pecho. —Lo sé.

Éramos la pareja perfecta. Elena Bernal y Santiago Villarreal. La ex-mixóloga que renunció a su carrera por el magnate tecnológico que la adoraba. Dos años de un matrimonio que era la envidia de todos los que conocíamos.

De repente, el llanto desgarrador de un niño rompió el silencio de la clínica. Era un sonido de puro dolor, seguido por la voz desesperada y tranquilizadora de una mujer.

El sonido venía de la habitación de al lado. Mi sonrisa se desvaneció.

La enfermera suspiró, su expresión se tornó triste. —Pobre pequeño. Viene a su quimio.

—¿Quimio? —pregunté, olvidando mi propia pequeña herida.

—Leucemia —dijo en voz baja—. Solo tiene cuatro años. Es terrible.

Una ola de compasión me invadió. No podía imaginar el dolor que ese niño y su madre estaban pasando.

—Qué espanto —susurré.

Santiago apretó mi mano, su tono despectivo. —Es triste, pero no tiene nada que ver con nosotros, Elena. Vámonos a casa.

Él siempre era así: enfocado, un poco frío cuando se trataba de cosas fuera de nuestro mundo perfecto. Empezó a ayudarme a bajar de la camilla, listo para irse.

Pero entonces la puerta de la habitación de al lado se abrió. Una mujer con ojos cansados y ropa barata salió, sosteniendo la mano de un niño pequeño y pálido.

El niño lloraba suavemente, su rostro manchado de lágrimas. La mujer parecía desesperada, sus ojos recorriendo la habitación hasta que se posaron en Santiago.

Se quedó helada. Luego, su rostro se contrajo con una mezcla de shock y algo más que no pude nombrar.

Dio un paso adelante, arrastrando al niño con ella.

—¿Santiago? —dijo, su voz temblorosa—. ¿Santiago Villarreal?

El cuerpo de Santiago se puso rígido a mi lado. No se giró. No habló.

La mujer dio otro paso. —Soy yo. Karla. ¿De Las Vegas? Hace cuatro años.

Miré de ella a mi esposo, mi corazón comenzando a latir un poco demasiado rápido. Sentí un pavor helado recorrer mi espalda.

El niño, Leo, miró a Santiago. Y en su pequeño y pálido rostro, lo vi. La misma línea afilada de su mandíbula. Los mismos ojos hundidos. Era una versión en miniatura de mi esposo.

Santiago finalmente se giró, su rostro una máscara de incredulidad. —No te conozco.

Su negación fue rápida, demasiado rápida.

—El Venetian —insistió Karla, su voz ganando fuerza—. Estabas allí por una conferencia de tecnología. Nosotros… pasamos la noche juntos.

Un recuerdo afloró, algo que Santiago me había contado una vez, hace mucho tiempo. Un error de borracho en Las Vegas antes de conocerme. Había dicho que fue una aventura de una noche sin sentido, un estúpido desliz del que se arrepentía.

Mi mirada volvió al niño, Leo. Cuatro años.

Las cuentas eran simples. Las cuentas eran brutales.

La cálida y feliz burbuja en la que vivía no solo estalló. Se hizo añicos en un millón de pedazos helados.

Miré a Santiago, mi voz apenas un susurro. —¿Es verdad?

No me miró a los ojos.

—Necesitamos una prueba de paternidad —dije, las palabras sintiéndose extrañas en mi boca. Mi propia voz sonaba distante, como si perteneciera a otra persona.

La espera por los resultados fue la hora más larga de mi vida. Karla se sentó en silencio, sosteniendo a su hijo, su expresión tranquila, casi victoriosa. Santiago caminaba de un lado a otro, su rostro sombrío, su carisma desaparecido, reemplazado por una culpa cruda y latente.

Yo solo me quedé sentada, con las manos apretadas en mi regazo, tratando de mantenerme entera. Me sentía entumecida, como si estuviera viendo una película de mi vida desmoronándose.

Finalmente, la enfermera regresó con una hoja de papel. No tuvo que decir una palabra. La mirada en su rostro fue suficiente.

Los resultados lo confirmaron. 99.9% de probabilidad.

Leo era el hijo de Santiago.

Santiago miró el papel, su rostro ceniciento. Me miró, su boca abriéndose y cerrándose, pero no salieron palabras. Simplemente parecía perdido, roto.

Karla comenzó a sollozar, un sonido calculado y lastimero. Acercó a Leo.

—Santiago, se está muriendo —lloró—. Los doctores dicen que necesita un trasplante de médula ósea. Eres su única esperanza. Por favor, es tu hijo.

La palabra "hijo" pareció golpear a Santiago como un golpe físico. Miró al niño enfermo, a las lágrimas en su rostro, y algo en mi esposo cambió. La culpa en sus ojos fue reemplazada por un feroz y desesperado sentido de responsabilidad.

Me miró, pero su mirada era distante. Era como si ya estuviera en otro mundo, un mundo donde yo no existía.

—Elena —dijo, su voz tensa—. Vete a casa. Yo… yo me encargo de esto. Solo vete a casa y descansa.

Vete a casa.

Las palabras resonaron en mi cabeza. Me estaba despidiendo. En la primera crisis real de nuestro matrimonio, los estaba eligiendo a ellos. Me estaba empujando fuera.

Fue una sentencia. Un veredicto. Y en ese momento, supe que había perdido.

Ni siquiera pude encontrar la rabia para luchar. Solo sentí una tristeza profunda y vacía. Este era el hombre que había prometido amarme y protegerme para siempre. El hombre que amaba con cada pedazo de mi ser.

Pero tenía un secreto. Un secreto de cuatro años que ahora se estaba muriendo. Y no podía odiarlo por querer salvar a su hijo.

Me levanté, mis piernas se sentían inestables. El mundo se inclinó ligeramente. Salí de la clínica, dejándolo allí con su pasado, su hijo y la mujer que acababa de destruir mi futuro.

Regresé a nuestra hermosa y vacía casa. El enorme retrato de boda en el vestíbulo parecía burlarse de mí. Nuestros rostros sonrientes, tan llenos de esperanza. Me hizo sentir enferma.

Una ola de mareo me golpeó, y el mundo se volvió negro.

Cuando desperté, estaba en mi propia cama. Nuestra ama de llaves, María, me miraba con ojos preocupados.

—Señora Villarreal, se desmayó. Llamé al doctor.

El doctor, un hombre de rostro amable, estaba guardando sus cosas. Sonrió gentilmente.

—Felicidades, señora Villarreal. Está embarazada.

Embarazada.

La palabra quedó suspendida en el aire. Una pequeña chispa de alegría parpadeó dentro de mí, seguida inmediatamente por una ola de incertidumbre aplastante. Un bebé. Nuestro bebé.

Pero, ¿acaso Santiago quería a nuestro bebé ahora?

—¿Dónde está él? —le pregunté a María, mi voz débil—. ¿Dónde está Santiago?

—No ha venido a casa, señora. No ha llamado.

Todavía estaba en el hospital. Con ellos.

Me quedé allí, una mano en mi vientre plano, la otra aferrada a mi teléfono, una tormenta de alegría y miedo rugiendo dentro de mí.

Se quedó en el hospital toda la noche. Nunca llamó. Nunca envió un mensaje.

A la mañana siguiente, mientras estaba sentada sola en la enorme mesa del comedor tratando de forzar un poco de pan tostado, mi teléfono vibró.

Un mensaje de un número desconocido.

*Sé que estás buscando a tu familia. Creo que puedo ayudarte.*

Miré la pantalla, mi corazón latiendo con fuerza. Mi familia. La familia que no podía recordar. La familia que creía perdida para siempre.

Escribí una sola palabra temblorosa.

*¿Quién eres?*