Una semana después del funeral, volví a Grupo Garza. No para trabajar, sino para empacar. Entré en la oficina elegante y minimalista que había sido mi segundo hogar durante años, y se sintió como un país extranjero.
Estaba guardando lo último de mis cosas personales en una caja cuando se abrió la puerta. Era Constantino, con aspecto bronceado y descansado. Detrás de él, sosteniendo una correa, estaba Regina. Y al final de la correa estaba César, el enorme mastín tibetano que había matado a mi madre.
La sangre se me heló.
"¡Jimena, mi amor, has vuelto!", dijo Constantino, con voz alegre, como si acabara de regresar de un viaje de negocios normal. "Estaba tan preocupado. No contestabas el teléfono".
Lo miré a él, luego al perro, y luego de nuevo a él. No dije nada.
"Siento muchísimo lo de tu madre", dijo Regina, su voz goteando falsa simpatía. Le dio un pequeño tirón a la correa. César jadeaba, con la lengua fuera. Era solo un perro, un instrumento de su malicia. Mi ira no era para él. Era para ellos.
Constantino dio un paso adelante. "Regina se siente fatal por lo que pasó. Vinimos aquí para disculparnos como se debe".
Puso su brazo alrededor de Regina, quien se apoyó en él, mirándolo con ojos de adoración. "Ha sido tan dulce, cuidando del pobre César. Todo el asunto fue tan traumático para él, ¿sabes? No ha querido comer".
Mi mirada estaba fija en el perro. El animal que había desgarrado la carne de mi madre. Y lo trajeron aquí. A mi oficina.
"Queremos arreglar las cosas", dijo Constantino con seriedad. "Pero solo podemos hacerlo si estás dispuesta a cooperar, Jimena".
Una disculpa con condiciones. Típico de Constantino.
Finalmente encontré mi voz. Era firme, desprovista de emoción. "¿El perro también quiere disculparse?".
La pregunta quedó suspendida en el aire.
El rostro de Regina se tensó. "¿Qué se supone que significa eso?".
"Significa", dije, dirigiéndole toda mi atención, "que él fue el que mordió. ¿O ya se te olvidó esa parte? Tal vez debería arrodillarse sobre sus patas y suplicar mi perdón".
El rostro de Regina se sonrojó de un rojo irregular. "¡Estás siendo ridícula! ¡Es solo un animal!".
"Exacto", dije. "Y mi madre era solo una persona".
"¡Jimena, ya basta!", espetó Constantino, su voz aguda. La máscara de contrición se había deslizado. "Estás alterando a Regina".
La acercó más, acariciándole el pelo. "Ha pasado por mucho. Está aquí, tratando de ser la mejor persona y disculparse, y tú la estás atacando".
Un dolor, tan agudo y familiar, me atravesó el pecho. La estaba defendiendo. Otra vez. Incluso ahora.
¿Por qué pensé que esto sería diferente? ¿Por qué por un segundo pensé que había venido aquí por mí?
Regina comenzó a sollozar, enterrando su rostro en el pecho de Constantino. "Solo quería decir que lo sentía", gimoteó. "Nunca quise que nada de esto pasara".
"Lo sé, Regi, lo sé", arrulló Constantino, mirándome por encima de su cabeza. "Solo está de luto. No es ella misma".
Luego me miró, con el rostro duro. "Le debes una disculpa a Regina. Has sido cruel e injusta".
La exigencia era tan absurda, tan grotescamente injusta, que casi me reí. ¿Disculparme? ¿Con ella? ¿La mujer que sonrió mientras mi mundo se incendiaba?
"No", dije.
La palabra fue silenciosa, pero tuvo la fuerza de un disparo.
"¿Qué dijiste?".
"Dije que no".
"¡Jimena Salas!", rugió, usando mi nombre completo por primera vez en toda nuestra relación. Sonó como una acusación. "¿Qué te pasa? ¡Estás siendo completamente irracional!".
"¿Lo estoy?", pregunté, mi voz todavía inquietantemente tranquila. "Déjame preguntarte algo, Constantino. Cuando enterraron a mi madre, ¿te pareció irracional?".
Él se estremeció, su rostro palideciendo. No tuvo respuesta.
Me di la vuelta, recogí mi caja de pertenencias y caminé hacia la puerta.
"¿A dónde vas?", exigió.
No miré hacia atrás. Al pasar por el escritorio de su secretaria, dejé un sobre blanco sobre él.
"Mi renuncia", le dije a la mujer de aspecto atónito. "Efectiva de inmediato".
Como vicepresidenta senior, no necesitaba su aprobación para renunciar. Tenía esa autoridad. Era una de las pocas cosas que tenía que era verdaderamente mía.
No fui a casa. No podía soportar la idea de estar en esa casa, un espacio que una vez fue nuestro y ahora se sentía contaminado. Me registré en un hotel en el centro.
Mi teléfono vibraba sin cesar. Un torrente de mensajes de Constantino.
*Jimena, ¿dónde estás?*
*No hagas esto. Podemos hablarlo.*
*Lo siento. Fui un idiota. Por favor, vuelve a casa.*
*Te amo.*
Miré los mensajes, uno tras otro, y no sentí nada más que un profundo y cansado vacío.
Apagué mi teléfono.
