La cabeza me dolía. Un dolor sordo y punzante.
Abrí los ojos. Estaba en mi cama. Sola.
Me toqué la parte de atrás de la cabeza. Tenía un vendaje. La sangre lo había traspasado.
Recordaba el golpe. El ruido seco. La sangre.
Y la espalda de Alejandro, alejándose mientras se llevaba a Isabela en brazos.
Me levanté, mareada. Fui al baño. La herida era fea. Me la habían cosido con puntos bastos.
¿Quién me había curado? Seguramente alguna de las criadas, por orden de Doña Elvira. No por piedad, sino para que no me muriera en su propiedad.
Me miré al espejo. Mis ojos estaban hundidos. Mi cara, pálida.
Ya no me reconocía.
Y recordé.
Recordé a Alejandro cuando lo conocí. El "príncipe de Jerez". Guapo, arrogante, seguro de sí mismo.
Me vio bailar en un tablao de Triana y se obsesionó.
Cada noche, después de mi actuación, me esperaba fuera con un ramo de flores. Rosas rojas. Cien rosas rojas.
"Sofía, cásate conmigo", me decía.
Yo me reía. "¿Estás loco? Tú eres un Vega. Yo soy una simple bailaora".
"No me importa", insistía.
Durante meses, me persiguió. Llenó mi humilde patio de flores. Me compró vestidos que nunca me puse. Me trajo regalos que devolví.
Yo me resistía. Sabía que nuestro mundo era un abismo imposible de cruzar.
Hasta una noche.
Unos señoritos borrachos intentaron propasarse conmigo a la salida del tablao. Se burlaron de mi ropa, de mi origen.
Alejandro apareció de la nada.
Se enfrentó a cinco hombres por mí. Lo golpearon. Le partieron una ceja y un labio. Pero no se rindió hasta que huyeron.
Esa noche, sangrando y magullado, me miró con una intensidad que me desarmó.
"Haría cualquier cosa por ti, Sofía".
Y le creí.
Caí en sus brazos. Caí en su amor.
Cuando estuvimos juntos, me trataba como a una reina.
Si tenía frío, me envolvía en su chaqueta de cachemir. Si tenía hambre, conducía dos horas para traerme mi dulce favorito. Si una espina de pescado se me atascaba en la garganta, entraba en pánico y llamaba a una ambulancia.
Me mimaba. Me adoraba.
El recuerdo era tan dulce que dolía.
Una risa amarga escapó de mis labios. Me reí y lloré al mismo tiempo, agarrándome la cabeza que me palpitaba.
El Alejandro que me había protegido de cinco hombres era el mismo que me había empujado contra una piedra.
El Alejandro que entraba en pánico por una espina de pescado era el mismo que me había dejado sangrando en el suelo.
¿En qué momento se había convertido en este monstruo?
La puerta se abrió de golpe.
Era él. Alejandro.
Su rostro mostraba preocupación, pero sus ojos estaban fríos.
"¿Estás bien?", preguntó.
"¿Tú qué crees?", respondí, señalando mi cabeza vendada.
Se acercó. Intentó tocarme, pero me aparté como si quemara.
"Sofía, lo siento. Isabela está muy sensible por el embarazo. No debiste alterarla".
La rabia me subió por la garganta.
"¿Alterarla? ¡Llevaba mi cruz! ¡La que me juraste que era solo nuestra! ¡Y tú la empujaste y te la llevaste sin ni siquiera mirar si estaba muerta!".
Señalé mi herida. "¡Mírame, Alejandro! ¡Mírame y dime que todavía confías en mí! ¡Dime que crees en mí y no en ella!".
Él vaciló. Por un instante, vi un destello de culpa en sus ojos. Un fantasma del hombre que fue.
Pero desapareció tan rápido como vino.
"Sofía, por favor. Ya falta poco. El niño nacerá pronto. Y entonces nos iremos. Te lo prometo".
"Pronto", repetí, y la palabra sonó a burla. "Pronto. Espera. Son las únicas palabras que sabes decir".
Ya no le creía. No podía creerle.
Vi mi futuro en sus ojos. Un futuro de esperas interminables, de promesas rotas, de traiciones.
Una carcajada rota salió de mi garganta. Era el sonido de algo que se rompía para siempre dentro de mí.
"Vete", le dije. "Vete con tu mujer y tu hijo. Déjame en paz".
Me miró, confundido por mi risa, por mis lágrimas.
"Sofía...".
"¡Vete!".
Y se fue. Me dejó sola con mi dolor y los fantasmas de lo que un día fuimos.
