Amante Fugitiva: El Capo Suplica de Rodillas

La pesada puerta de acero de la cámara frigorífica industrial se cerró de golpe, sellándome dentro a cuatro grados bajo cero.

Hace diez minutos, yo era la mujer por la que Dante Montenegro prometió quemar el mundo.

Ahora, era la rata acusada de envenenar a su heredero.

Dante no solo me encerró. Me miró con unos ojos vacíos de toda calidez y dijo: "La evidencia dice otra cosa".

Eligió la mentira de su esposa por conveniencia, Sofía, sobre mi verdad.

Durante meses, soporté el precio de amar al segundo al mando del clan.

Lo vi casarse con Sofía en una ceremonia fastuosa para asegurar una alianza familiar.

Dejé que me obligara a subir a una mesa para drenar mi sangre y salvarle la vida cuando ella resultó herida.

Recibí veinte latigazos de los sicarios de su familia, todo mientras él se quedaba mirando, afirmando que era necesario para "protegerme".

Me dijo que esperara. Me dijo que el matrimonio era una farsa.

Pero cuando finalmente escapé y él vino a buscarme, revelando que Sofía era un fraude y que me quería de vuelta, no sentí alivio.

No sentí nada.

Incluso después de que se arrojara sobre mí para salvarme de un edificio que se derrumbaba, recibiendo un trozo de madera astillado en el pecho, no pude perdonarlo.

En el hospital, su madre me entregó su diario.

Estaba lleno de entradas sobre su amor eterno por mí, escritas los mismos días que permitió que me torturaran.

"Dile que la deuda está saldada", le dije a su madre mientras le devolvía el libro.

"Él salvó mi vida. Yo salvé a su hijo. Estamos a mano".

Le di la espalda a la unidad de cuidados intensivos y salí a la lluvia.

Puede que Dante Montenegro estuviera dispuesto a morir por mí, pero nunca supo cómo vivir para mí.

Capítulo 1

La pesada puerta de acero de la cámara frigorífica industrial se cerró con un estruendo metálico, dejándome encerrada con las reses colgadas.

Pero el chasquido mecánico de la cerradura dolió menos que la mirada en los ojos de Dante Montenegro justo antes de que la oscuridad me tragara.

Hace diez minutos, yo era la mujer por la que había prometido quemar el mundo.

Ahora, era la rata acusada de envenenar a su heredero.

Mi aliento formaba nubes de hielo cristalizado en el aire, la temperatura rondando peligrosamente los cuatro grados bajo cero.

Me abracé a mí misma, temblando, el fino vestido de seda que había usado para el bautizo no ofrecía ninguna protección contra el frío cortante de la cámara de tortura favorita de la familia Montenegro.

Este era el precio de amar al segundo al mando del clan de la Ciudad de México.

Dante Montenegro no era solo un hombre.

Era una fuerza de la naturaleza, un depredador con un traje italiano hecho a la medida que gobernaba el bajo mundo de la ciudad con un puño empapado en sangre.

Hace tres años, se había arrodillado sobre el empedrado durante tres días, recibiendo la Disciplina de los sicarios de su padre solo para mantenerme a mí, la hija de un pescadero, a su lado.

Había jurado que el matrimonio arreglado con Sofía Genovés no era más que tinta sobre papel, una alianza estratégica para poner fin a una guerra de una década.

Me prometió que la cama de ella permanecería fría.

Me prometió que nunca la tocaría.

Pero las promesas en este mundo son más baratas que las balas que usan para hacerlas cumplir.

El pesado cerrojo de la puerta rechinó y una astilla de luz artificial y dura cortó la oscuridad.

Dante entró.

No corrió a darme calor.

No me atrajo hacia el pecho sobre el que solía quedarme dormida.

Se quedó allí, su rostro una máscara de mármol frío, mirándome como si yo fuera una extraña que había invadido un terreno sagrado.

"¿Lo tocaste, Elena?"

Su voz carecía de la calidez que solía susurrar mi nombre en la oscuridad. Era una línea plana.

Temblé, mis dientes castañeteaban tan fuerte que apenas podía formar palabras.

"Nunca lastimaría a un niño, Dante. Me conoces".

"La evidencia dice otra cosa", dijo, su tono letal.

Se acercó, cerniéndose sobre mí, el olor de su costosa loción mezclándose nauseabundamente con el olor metálico de la sangre congelada.

"Sofía dice que le diste el biberón. Ahora mi hijo está vomitando sangre".

"Tu hijo", susurré, las palabras sabiendo a ceniza.

El hijo que no se suponía que existiera.

El hijo nacido del matrimonio que se suponía que era una farsa.

Había roto cada promesa que me hizo para crear a ese niño, y ahora me estaba rompiendo a mí para protegerlo.

"Dime la verdad", exigió, agarrando mi barbilla con una fuerza que me dejó un moretón.

"La verdad es que eres un mentiroso", dije, mirando fijamente a los ojos oscuros que una vez adoré.

Su mandíbula se tensó, un músculo vibrando peligrosamente en su mejilla.

Me soltó con un empujón que me hizo tropezar hacia atrás contra un costado de res congelada.

"Quédate aquí hasta que recuerdes cuál es tu lugar".

Me dio la espalda.

La puerta se cerró de nuevo.

Esta vez no grité.

Me deslicé por la pared fría, la escarcha mordiéndome la piel, y me di cuenta de que el Dante que amaba había muerto en el momento en que firmó ese contrato de matrimonio.

Esperé una hora, o tal vez una vida entera, hasta que la puerta se abrió de nuevo.

No era Dante.

Eran los guardias de Don Lorenzo.

Me sacaron a rastras, mis extremidades rígidas e insensibles, y me arrojaron al suelo de concreto de la oficina del almacén.

Don Lorenzo estaba sentado detrás de su escritorio, mirándome con el mismo desdén que uno reservaría para una mancha en una alfombra.

"Eres una distracción, Elena", dijo el Don, encendiendo un puro.

"Mi hijo es débil cuando estás cerca".

Me levanté hasta ponerme de rodillas, mi cuerpo gritando de dolor.

"Entonces déjame ir", dije, con la voz ronca.

"Déjame irme de la Ciudad de México. Déjame dejarlo".

El Don levantó una ceja, sorprendido por mi rendición.

Esperaba que le rogara por Dante.

No se dio cuenta de que estaba rogando por mí misma.

"Dos semanas", dijo el Don, exhalando una nube de humo.

"Arreglaremos tu salida. Desaparecerás, y Dante olvidará que alguna vez se rebajó a amar a una pescadera".

Asentí, aceptando mi exilio.

Me llevaron de vuelta a la hacienda, no como invitada, sino como prisionera.

Entré en la sala principal y los vi.

Dante estaba sentado en el sofá de terciopelo, sosteniendo a su hija, mientras Sofía se apoyaba en su hombro, mirándolo con ojos de adoración.

Era una imagen de perfección doméstica.

Era una imagen que cortaba más profundo que el frío del congelador.

Sofía levantó la vista y me vio, una sonrisa burlona jugando en sus labios.

Se levantó, entregó el bebé a una niñera y se acercó a mí.

Levantó la muñeca, haciendo alarde de la pulsera de esmeraldas que había pertenecido a mi madre.

Dante se la había dado.

Le había dado la reliquia de mi madre, lo único que me quedaba de ella, a la mujer que juró que no significaba nada.

"Eso es mío", dije, mi voz temblando de rabia.

Sofía se rio, un sonido cruel y tintineante.

"El que lo tiene es el dueño, pescadera".

Le agarré la muñeca, desesperada por reclamar la última pieza de mi dignidad.

Sofía chilló, tropezando hacia atrás como si la hubiera golpeado.

Dante estuvo allí en un instante.

No preguntó qué pasó.

No miró las lágrimas en mis ojos.

Vio a su esposa tropezar y reaccionó.

Me empujó.

Fuerte.

Salí volando hacia atrás, mi cabeza se estrelló contra el borde afilado de la chimenea de mármol.

El dolor explotó en mi cráneo y el mundo se inclinó.

Sangre tibia me corrió por el cuello.

Dante no vino a ver cómo estaba.

Levantó a Sofía en sus brazos, arrullándola, preguntándole si estaba herida.

Salió de la habitación, llevándola en brazos, pasando por encima de mis piernas como si yo no fuera más que escombros.

Me quedé en el suelo, mirando su espalda mientras se alejaba, y supe la verdad.

El hombre que prometió protegerme del mundo acababa de convertirse en aquello de lo que necesitaba protección.